El encuentro acontecía. Repentínamente. Lo onírico del asunto tal vez estuviese en esa abrupta aparición de Caetano Veloso en un espacio pequeño, podía ser un pasillo de una casa, pero nada se veía a su alrededor en ese momento, como si la única luz del lugar apuntase a su presencia. El efecto visual era el que puede tener una pintura iluminada con un foco preciso, que exalta la naturaleza impactante de una imagen, mientras deja oscuro todo lo que la rodea.
El pasaje de imagen detenida a escena, de muchos modos teatral, acontecía con una pregunta que yo le hacía, con firmeza y suavidad enlazadas, que buscaba indagar técnicamente en la magia natural presente en su forma de cantar. Intentaba que hablara de cómo vivía la forma en que cierta luminosidad de su ser se desplazaba con fluidez absoluta de su plexo solar hasta su boca. Mis palabras intentaban manifestar una percepción que siempre tuve en torno a una dimensión diáfana en su canto, que la sentía como una manifestación corporal de una certeza emocional y un estado atentísimo en la vida.
Su respuesta fue otra pregunta, que lanzo con agudeza zen: "¿Desde cuándo sentís que te pasa eso cuando cantás?". Un hermoso desmoronamiento sobrevino. La escena se disolvió. O más bien se desplazó, hacia una especie de estallido luminoso, invisible a los ojos, pero perceptible desde el pecho, inundado de una zozobra cálida.
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