sensación y pensamiento

Percepciones

2012-01-08T13:59:00.000-08:00

Oda a la palabra que puede ser música

Reflexiones sobre losplaceres que pueden conectar a la escritura con la música. O de cómo gozar dela materia sonora puede ser transmitido a través de la escritura.

Diego Oscar Ramos

Amo el sonidode las manos sobre las teclas, ya sea en una computadora o una vieja máquina deescribir. El ritmo que se forma cuando los dedos encuentran cada letra paraformar palabras me sugiere una música suave, hipnótica, que le agrada mucho ami mente. Y esa sensación rítmica, que he disfrutado toda mi vida, suele ser elpreámbulo necesario para un éxtasis absoluto que se da cuando las frases brotancon felicidad melódica. Las palabras pueden formar belleza en un orden que noestá formulado en ningún manual, pero que el oído siente con placer y la mentereconoce como la unión perfecta entre el sentido y la forma. Y en ese instante,preciso y adorable, en que el lenguaje es música, el goce se vuelve don dereconocimiento de una potencia de vida que se muestra en el lenguaje.

Amo laescritura, porque me regala una manera propia de transmitir al universo lamirada, también movediza, que voy teniendo sobre las cosas que son, acontecen ytienen su sonido. Y ha sido la palabra escrita, en esa intersección misteriosay fascinante entre destino y construcción que es nuestra historia, la forma máscontinua y expansiva en la que he expresado los sentidos armónicos que percibo.La escritura me ha permitido ofrecer la música que escucho dentro y fuera demí, tanto en los sonidos que me cuentan paisajes internos como en lasnarraciones melódicas que escucho en lo que pasa a mi alrededor. Y cada dedoque se apoya sobre una tecla puede ser él mismo un instrumento de construcciónde armonía.

Amo la músicadesde muy niño, la que reconocía en los libros, de los que extraía un néctar nutritivoque me llenaba de imágenes con relieve, sonidos y espesura. Y también la queaprendí a reconocer como un tesoro cuando tuve un grabador de regalo, junto conuna caja llena de cintas de audio, que me causó una alegría impactante. Por entonces,tal vez a los ocho años, supe tener mis rituales sonoros, donde al gocepermanente por la escucha musical se daba la costumbre de acostarme a oír esossonidos maravillosos, que carecían de preconceptos por la calidad o el estilo,antes de dormir, con la luz ya apagada y la oscuridad como ámbito propicio parallenarme de imágenes y sensaciones. Con el tiempo, he sabido volver muchasveces a esa sensación de asistir maravillado a la construcción de universos,pero no sólo a través de la propia música, sino también a través de laescritura. Y este mismo texto, que nació a partir de una idea previa de contarmi relación con la materia sonora, supo crecer con la libertad de dejaraparecer lo que realmente quería ser dicho. Y fueron las palabras las quellegaron aquí para ser acariciadas y bendecidas, por la forma en que han sidoamigas intensas a la hora de volver escritura los sentidos que mi cuerpoescucha como música.

Amo el sentidoque se manifiesta, aquí y ahora, cuandoconstruyo mundos al ritmo de las teclas y me doy cuenta que desde que mimemoria comenzó a guardar algunas cosas del vivir, tengo una confianza total enlo que mis oídos sienten como armónico. Y es desde esta sensación de verdad queencuentro los órdenes más musicales de los textos que escribo, como si lasideas más claras tuvieran un eco sonoro que mi sistema perceptivo encuentra deinmediato. Si todo está en orden y no hay interferencias, básicamente anímicas,le doy crédito completo a esa escucha. Por eso, cuando al escribir escucho enmí oraciones que llegan con melodía indudable, las aplico con certeza en lo queescribo, con el ímpetu de quien puede improvisar sin ser improvisado. Y lainocencia experta de quien siente que cuando escribe, también hace música.

Una de las músicas misteriosas de mi infancia.
Paisaje sonoro absoluto de Eno y Bowie, del disco Heroes.

Abrir espacios

2012-01-02T16:57:00.000-08:00

Verdad de aire caliente

Palabras nocturnas, suben por las paredes. Las espera un abrazo de siglos. Y un encuentro que nada sabe del tiempo.

Diego Oscar Ramos

Desnudo en la mesa de las palabras, me veo como soy, en este momento. Sueño despierto, despierto sueños y pretendo lo que más merezco y me corresponde en este instante en que me observo. Y me construyo.

Las ventanas están cerradas y las puertas abiertas. La calle está cerca en el árbol que espera que baje para mirarlo desde el lugar donde la tierra le deja espacio para nadar en el cielo, de ramas extendidas hasta el balcón donde espera llegar pronto, para que mis manos lo acaricien en su máximo don de juventud.

Abro espacios en mi mente, paso el rastrillo por las neuronas de siglos y me pongo en situación de siembra, con los pies sobre el borde de los surcos y los dedos derramando las ideas sanas que me harán estar más cerca del árbol que ya casi llega a verme escribir sobre su voluntad de alcanzarme y mis deseos de hablarle.

Desnudo en la mesa de las palabras, las frases lanzan un viento que abre con ímpetu animal lo que me separaba del crecimiento vegetal. Y me dejan de frente a las cosas que son, con verdad de aire caliente y silencio de encuentro esperado.

Las ramas nuevas entran con el entusiasmo que da el permiso ya concedido, con respeto y amistad. Y señalan alturas con traducción palpable en cada objeto que encuentran en el lugar donde las oraciones me muestran de cuerpo entero.

Suelto un aire contenido por centurias, estiro los brazos, me divierto con el verde que juega entre los pensamientos sin tiempo. Y ahora que el rumiar quedó para bestias del pasado, me digo lo que siempre quise escuchar de mi propia voz. Y lo creo.

Largarse a ser

2011-11-17T00:42:00.000-08:00

Claridad en la lluvia

Escrituras que se mueven calmas sobre un papel nuevo, sin tiempos que navegar ni apuros que naufraguen la percepción de lo que siempre estuvo.

Diego Oscar Ramos

Todo se trata del amor, es cierto, lo dije muchas veces, pero que diferencia que es decir algo sin alma que hacerlo con los ojos llorosos por una emoción que nos habla desde hace años, pero que sólo ahora está siendo escuchada.

Todo se trata del amor, de la lluvia, del sol sobre la piel, de la limpieza de la tierra encima de los pies, de la belleza del agua sobre los ojos cada mañana de legañas perdidas.

Todo se trata del amor, de la confianza que sale del lugar donde nacimos, donde la historia se cubre de un lienzo donde pintamos desnudos y nadamos vestidos, sabiendo que la verdad es un óleo que descansa en la mirada del cuerpo retratado.

Todo se trata del amor, de las nubes llegando a la marca que hicimos en el cuaderno con hojas de colores furiosos y los árboles rezando su neblina suave, antes de que las palabras pidan recibir nuestras limosnas y los chicos cierren las pestañas porque el sol apareció sin avisar, cuando esperaban una tormenta.

Todo se trata del amor, es natural, escucho a la mujer que anida una paloma en sus manos y me mira con respeto y cariño, mientras los dedos de mis manos dibujan claridad en la lluvia que ya no está y mis piernas sacuden el viento que interrumpía tantos deseos antiguos de moverse de las baldozas frías.

Todo se trata del amor, grita el cielo de adentro, donde los monjes naranjas ríen de atardeceres violetas y me invitan a comer una fruta que siempre estuvo al alcance de mi boca, que ahora sabe bien lo que quiere y la toma con alegría, mientras la luz viaja sin tiempo, por entre grutas sin misterios y ríos con memorias frescas del mar.

Recuerdos y sabores

2011-04-05T15:53:00.000-07:00

Te conozco de siempre

Recuerdos que alimentan de certeza un andar con preguntas en los bolsillos. Y respuestas en las manos.

Diego Oscar Ramos

Estaba ahí, la textura, en la música del caminar. Blandura, regocijo de lo que se deshace como forma de intercambio afectivo. El café con leche, caliente al punto de ser placentero, como el hogar de la transparencia, la taza blanca, enorme, como templo del encuentro.

Estaba todo el momento, el llevar la porción de torta de ricota hacia el café con leche recién servido, para pronto acercar el banquete a la boca, con la certeza de que nada iba a quedar afuera de la alegría de ser y estar, de mirar y de querer, de celebrar y saberse querido.

Estaba ahí, el sabor de la masa tierna mezclada con la ricota fresca, con la tibieza de haber pasado por las aguas del cariño de mi padre, llevándonos con mi hermano a ser reyes de un instante único.

Está ahora, el recuerdo corporal, la seguridad de siempre haber tenido regiones de presencia del amor hecho ofrenda, con una verdad tan potente que supo que alcanzaba con quedarse abrazada a una combinación de alimentos para que supiera, para siempre, que merezco toda la alegría del mundo.

Porque llegué aquí para acordarme, en este segundo, que fui agasajado, tantísimo más que olvidado. Y que es mi propia mente, acariciada por todas las células del cuerpo que soy, quien acepta la ruta, pone el primer cambio y se entrega a la vida, con la tranquilidad que da el darse cuenta que hoy puedo festejarme por estar aquí, ahora, vivo. Y feliz de saborear la potencia sutil con que el alma se muestra, cuando sabemos dejarla. Y nos amigamos con lo que nos dice, serena.

Rituales de agua

2011-03-18T09:01:00.000-07:00

Abrazo de sal

Juntos, sintieron que las voces del mar los llamaban. Y aceptaron el bautismo húmedo.

Diego Oscar Ramos

En la mañana en que los anillos llegaron a su puerta, se levantó con las primeras gotas del sol. Se afeitó con todo el jabón que encontró, miró la última arruga en su alegría nueva y abrió los brazos.

Desnudó de roces viejos la camisa más amable, plantó semillas, como lo habían indicado en el local de los árboles fieles, antes de diseñar las entradas y salidas de un laberinto húmedo.

Todos los pasos coincidieron con la memoria de lo que llegó dictado, con mapas e ilustraciones, en los sueños con bruma dulce. Entonces sintió que era momento para dedicarse un minuto lúcido en su juego con espadas de agua.

Miró al cielo del mediodía tibio, mojó sus dedos en la hierba, olió el ímpetu caluroso de los ánimos veraniegos. Y tomó la mano de la mujer de tules violetas.

Con signos de albahaca entre los dedos, dejó que el aroma a hierba fraterna dibujara un marco delicado. Y penetró suave en el idioma de los deseos femeninos.

Se conjugó al instante una protección perfumada, un conjuro de palabras de néctar y caricias de seda, bajo la sombra sabrosa de cientos de uvas frescas.

Cuando supieron que era el tiempo, alejaron nubes de tormenta con ojos de firmeza y caminaron hacia el mar, en silencio.

En los bordes del mundo, dejaron que la sal brillara en sus pies, miraron al cielo con ojos de pez y se arrodillaron juntos, entregando su orgullo a las aguas.

Paisajes sagrados

2011-03-16T21:00:00.000-07:00

Almas, jardines y espermatozoides

Un hospital puede ser el sitio donde sintonizar, inesperadamente un encuentro de almas.

Diego Oscar Ramos

Estaba parado, en estado de pura atención esférica, con el alma en surround, algo inesperado para mi conciencia, encendida entonces por cuestiones que tenía que tener en cuenta para un examen médico: habría de mostrar datos cuantitativos de mi naturaleza hormonal. Tenía en claro todo eso, cuando escuché voces que me llamaban sin necesidad de hablar alto ni gesticular llamativamente.

Las tres mujeres, sentadas, hablaban como construyendo el mundo en su intercambio. Una de ellas estaba embarazada y todas esperaban su turno de ser atendidas por médicos que cuidan la reproducción de la especie humana. Y las palabras hablaban de cuidados de la criatura por venir, de adivinaciones sobre su sexualidad y de alimentos naturales. Hasta ahí todo esperable, contextual, coherente con el ambiente.

Aún parado, con la atención entusiasmada, algo me dijo que algo más estaba aconteciendo, cuando las frases empezaron a gestar afirmaciones positivas que todos deberíamos enunciar y un diálogo de aromas de la nueva era le empezaba a dar al hospital público un clima más exótico, amplificado, como un género musical que se viese transformado por sonidos de otras regiones del arte.

Con todas estas melodías del pensamiento dando vueltas por un cerebro con ganas de tomarse vacaciones, fui dejando que las conversaciones de las mujeres llegaran a hablarme, aunque permaneciese parado, quieto, inmerso en eso que uno dice a veces que son las cosas de uno, lo que sólo nos pertenece a nosotros. Eso mismo que puede aislarnos de lo que nos amplifica la vida, que puede estar pasando bien cerca del cuerpo.

Calmando la tensión del adentro cuidadoso, dejé que las historias llegaran. Ahí supe de mujeres que oían y veían cosas, que muchas veces habían tenido miedo de lo que sabían antes de que pasara, que dormían con la luz prendida, que sabían de aconteceres del pasado y del futuro, que les llegaban cartas de sitios remotos en el tiempo y las abrían ya sin miedo ni dudas. Y era un placer sintonizar la naturalidad con la que ese universo de múltiples dimensiones, de premoniciones y santos, se presentaba en una mañana de hospital y espera, de hormonas e índices saludables.

Guiado por esa sensación de naturalidad, que traía al cuerpo un confort de tierra conocida, me senté en el único lugar que quedaba libre. Sin actitud evidente de entrar en la conversación, pero con el ánimo dispuesto a ser parte de un ambiente cálido. La charla de alimentos sanificantes y mensajes cercanos siguió, hasta que el anuncio de que el embarazo traería una criatura sana llegó de una de las mujeres, como bendición, poco antes de que la madre de rostro sereno fuese llamada por los médicos.

Una de las que quedaron, comenzó a hablar ya incluyéndome con su mirada en el círculo obvio del encuentro. Y aseguró que en ese mismo hospital, al que no había regresado desde hacía 23 años antes, los médicos la habían creído ya desprovista de vida, luego de que llegara con una hemorragia severa. Y estaba en camino a la sala donde los cuerpos fríos duermen una espera de reposo o son presa del estudio analítico, cuando una de sus manos se movió, para sorpresa y susto de los médicos que la habían atendido.

Fui todo creencia cuando sus ojos me hablaron de un enorme jardín, de luminosidad, de presencias claras, de sensaciones beatíficas y un entusiasmo de puro ser cuando estuvo del otro lado. Y si bien todas podían ser imágenes conocidas, escuchadas tantas veces y hasta repetidas, lo que me estaba pasando tenía que ver con la música de su voz y la potencia sosegante de su mirada. La mujer me llevó en un segundo hermosamente interminable al Edén donde supo ser testigo de lo que vendrá, lo que ya vino, lo que siempre está viniendo a nosotros. Y fue en el transcurso de esa ensoñación despierta cuando la mujer que se animaba a regresar al sitio donde había encontrado un portal inesperado, fue llamada por médicos de una calidad humana que habían ayudado a vencer cualquier tipo de temores de vuelta.

Ya siendo dos los que quedábamos en la sala de espera, fue la salud, el estado del hospital o la calidad de los profesionales, los temas que trajeron un aire cotidiano. Aunque cierto misticismo continuase vivo en las palabras que salían, con suavidad, de los cuerpos que habían visitado un paraíso verde, enorme. Ese lugar donde parece que todos podemos volver, si hacemos que cada segundo sea un portal para que nadie nos pueda considerar lejanos, fríos, desatentos, desorientados, alejados de lo más cálido del mundo que conocemos.

Todo esto se apareció con palabras precisas, melodiosas, nuevas, en algún momento que llegó antes, durante o después de que los médicos me llamaran, analizaran algunos números y hablaran de espermatozoides que veían con muchas ganas de vivir, ajenos a cualquier contaminación de bacterias portadoras de desanimo.

Con entusiasmo de quien sabe que está siendo atento con su naturaleza animal, salí entonces de la consulta y miré al pasillo, queriendo retomar algunas palabras con las mujeres, para vestirme de turista agraciado del gran jardín de la calma. Ninguna de ellas estaba allí. Pero supe que siempre podría visitar ese espacio. Tal vez el mismo hospital fuese una de sus puertas. Y mis ganas de vivir una de las llaves.

Rituales cotidianos

2011-02-01T03:57:00.000-08:00

Ceremonia solar

Sensaciones de calor y buenaventura, en un verano que inquieta, por suerte, las necesidades de encuentro con lo más sabroso de lo que somos.

Diego Oscar Ramos

La mañana surge en medio de la despedida de las tormentas.

Me despierto con la sonrisa de lo que nace atento, con las manos abiertas a las manzanas que se ofrecen a mi nacimiento. Una rosa llena de rocío marea a quien se atreve a perderse en su centro. Poco hay tan intenso como llegar hasta el fondo de su atracción, regarse de aromas húmedos. Y salir, bien despacio, para jugar a la realidad en los jardines del rey que todos somos.

La noche es una promesa que llegará como reflejo de otras flores que regalan sorpresas a exploradores que navegan su conciencia muda en otros continentes. Ahora es una espesura luminosa, una marejada de espuma salada, lo que se ofrece como melodía principal de esta celebración de lo propio.

Me reconozco en la caminata, en el despliegue de pasos calmos que saben el rumbo que la naturaleza dispone. Soy quien anda y quien reconoce que mueve los pies con certeza, aún sabiendo que lo que comanda los pensamientos tiene dudas en el catálogo de sus maravillas humanas.

La luz es una llamada al desplazamiento, al desperezar incomodidades, para encolumnarse en las filas de seres que encuentran mucho más que lo que buscan, que se emocionan más de lo que planifican, que sienten tantísimo más que lo que razonan.

Me sé caminante, dueño de un mapa que se va dibujando cada segundo que el sol se posa sobre sus átomos, rediseñando en su superficie rutas, ríos, ciudades, bosques, poblados, montañas, que me piden que los conozca, que salga de lo sabido. Para penetrar en lo que me mostrará gotas nuevas de mis aguaceros y carteles nuevos en mis colecciones de señales.

La sombra es la escalera escondida, que nos lleva del lado espejado, al rincón donde pocos se animan a observarse sin que los ojos participen de la aventura. Elevarse es llegar hasta el racimo más alto del árbol de moras, sin ponerse de puntas de pie, ni romper las ramas más cercanas o derramar el banquete que puede ser de muchos.

Me cocino a fuego lento, tranquilo, en la vereda soleada. Me empiezo a saborear, ya mismo, en los aromas de las especias viajeras, las que me tiro encima, sin preguntas ni medidas, para resaltar con alegría mis regiones más propicias a la fiesta. Cuando estoy listo, puedo percibirlo, sé que mis blanduras son un goce seguro para un universo listo para disfrutar tanto de mi carne como de mis ideas.

La mañana de verano acompaña la sensación de cambio. Y permanece fiel, en su caricia de temperatura, a todos los caminantes que la celebran. Siendo quienes son y andando por donde deben andar. Mientras el día los mire de frente y la noche los espere despierta.

Ser y Estar

2011-01-25T00:05:00.000-08:00

Madrugada de pájaros y llaves.

Visiones nocturnas, sobre andares luminosos. Con entusiasmo en los pies y armonía en las manos.

Diego Oscar Ramos

Estuve ahí. Me lo contaron. Me lo contaron porque estuve ahí.

Las llaves saben de la presencia del cerrojo. El cerrojo construye la presencia luminosa del llavero, en la mano del que sale a jugar, de madrugada, cuando la luna dio la vuelta, y sólo se deja ver en la terraza, donde a veces se saludan cuando cuelga la ropa. En esas horas, calmas, en que las lavadoras duermen, hermosas.

Estuve ahí donde escribo estancias y dibujo grandes espacios de tiempo, para que pasten gustosos los recuerdos que soñaré para rehacer la persona que siempre fui. A pesar de los despertares roncos, en que las canciones que lancé a los sonámbulos parecieron rebotar en techos sin gatos.

Los animales saben de la ausencia del amo, cuando aman la aventura de sentirse dueños de los bordes de las cosas, donde las casas son todas la misma sensación de andanza libre, despierta, atenta a todos los sonidos que podrían ser parte de una sinfonía tan polifónica como la vida. Cuando se ofrece, abierta, desnuda, sonriente.

Lo conté porque estuve ahí. Estuve ahí porque me lo contaron.

Las correrías de las palabras calientes salen sin asperezas por las gargantas que salieron de ronda, sin sueño, por lugares donde las manzanas van por un lado y la arena por otro, donde los sabores afinan con las lenguas más refinadas, para ser siempre lo que han de ser. En ese punto justo donde las estrellas miran fijo, hipnotizando de anhelos renovados las almas inquietas, por dudar del lugar donde las esperan los espejos.

Me lo contaron ellas mismas, con ojos de espuma y manos de pasto húmedo. Las escucho con los poros libres, para que su luz juegue adentro de mis pasos. Y su viento despeine cualquier peldaño flojo en las ganas de andar suelto. Aflojando lamparitas quemadas, en las casas que quieren ver todo de nuevo.

Estuve ahí, lo cuento ahora mismo, en el centro donde la pluma sabe de la tinta que está llegando. Para firmar las cartas de independencia. Esta noche de luciérnagas cantoras. Y pájaros que habrán de ser muchos, de aquí a poco, para lanzarle una cuerda al sol. Y abrazarse, juntos, en un fuego de amaneceres eternos.

Percepciones

2011-01-04T02:15:00.000-08:00

Good day sunshine

Sueños al amanecer, traen la bruma de pensamientos nocturnos. Y regalan el sol de un abrazo con lo que siempre tuvimos cerca. Y ahora sentimos.

Diego Oscar Ramos

Es una calle, es una memoria, es un tránsito urgente, preciso, que habla ahora. Es un perro vestido con la piel de una raza que no le corresponde, que es de otro, que sostiene como propio por última vez en su vida.

Es una calle, es una música de despedida alegre, es una radio antigua con canciones de un tiempo cuando aún no existía, pero que puede recordar como si algo de él mismo estuviese ahí, bailando contento, observado por ojos de mujer sentada, con ganas de bailar.

Es una calle, que lleva a una vereda más solar, llena de heladeros con helados de crema, accesibles a todos los niños, que no necesitan preguntarse si sus padres podrán pagarlos. Y que nunca serán obligados a pedir los de agua sólo porque cuestan menos.

Es una calle, es un barrilete que se escapa en el cielo, bello, libre, conversando con seres de otros espacios, llevando mensajes a parientes que han partido, lejos, pero no tanto como para recibir las cartas que dejamos subir por el mismo hilo que soltamos a tiempo, sin pensar que nos podrían retar por la aventura.

Es una calle, sabemos que algunos la cruzaron, mientras mirábamos del otro lado de la existencia, felices de que hubo quienes hicieron todo lo que desearon y nos dejaron huellas de sus pasos felices.

Es una calle, la misma de hace mucho, cuando mirábamos una y otra vez postales de un arte soñador, hecho por otros, que parecían tener tanto poder para hablarnos a los ojos, porque nos conocían de siempre, de la primera vez que los dejamos contarnos sus cosas como si fueran nuestras.

Es una calle, la vimos tantas veces, la creímos lejos. Y ahora estamos ahí, la tenemos bajo los pies, ni nos preguntamos cuánto tiempo nos llevó llegar o cuántas veces dudamos en aceptar su solidez. Y la nuestra.

Es una calle, que nos dice cosas en un idioma nuevo, colorido, agradable al oído, que traduce con música las caricias del tiempo. Y nos llama con voz sincera. Miramos para los dos lados. Seguros, tranquilos, decididos.

Y cruzamos.

Nosotros nos estamos esperando. Con ojos de niño feliz. Del otro lado.

Sueños y despertares

2010-11-28T07:29:00.000-08:00

Almacén de hologramas

Imágenes nocturnas leídas al despertar, muestran soluciones directas, a enigmas que parecían complejos.

Diego Oscar Ramos

Tenemos el almacén de respuestas dentro nuestro. Y quien atiende somos nosotros, los mismos que portamos a veces una sordera llena de razones, para no darnos al instante lo que realmente precisamos.

La imagen está adentro, salió hace unos días, en sueños, entre miles de imágenes. En verdad, la que traduzco ahora es la que me permite el estado mental con que olfateo hoy los sentidos que fueron llegando en estas noches de anuncio del verano cercano.

El almacén, así, como era antes, como sigue siendo en algunos lugares que comparten su existencia con grandes cadenas de supermercados, apareció con mayor gracia en mi mente que la imagen del holograma con la que recuerdo haber despertado varias veces. Y una frase, "Tenemos todas las respuestas", que ahora asocio a la antigua despensa donde nos atendía una persona, la que de chicos hasta nos dejaba leer una lista de cosas que nuestros padres anotaban para que no nos olvidáramos.

Bien, tenemos varios elementos más en juego para este enigma bello de una mañana que es ya mediodía. Un holograma, una frase que afirma la posibilidad de hallar todas las respuestas en nosotros mismos, un almacén a la vieja usanza, un almacenero atento, una lista de necesidades que ahora es familiar, los padres que anotan lo que es preciso para la familia toda. Y lo que parecía festejo simple de una posibilidad completa, directa, aparece ahora como una madeja a resolver, donde a la transformación de un símbolo en otro, se suma la aparición de la familia primera, el ámbito donde suelen tejerse tramas que, con suerte y voluntad férrea, iremos desarmando a lo largo del tiempo.

Como sé que aquí hay una llave, objeto de los más propensos a ser convertido en símbolo, me entrego aquí a lo que este mismo texto quiera decirme sobre esta madeja de palabras con aroma a despertar con cansancio de haber descansado tanto como vidas fueron vividas en corporalidades oníricas. Y como las palabras empiezan a mirarse a sí mismas con placer de belleza, regreso rápido a mi sueño, aquel donde un holograma era el recipiente donde cabían todas las posibilidades de encontrar las respuestas a las preguntas sobre lo que teníamos que ir haciendo en la vida para estar felices, en paz, portando apenas las preguntas claves para sobrevivir, y ya no más ese tipo de cuestionamientos que traen más parálisis que movimiento.

El holograma, aquella tecnología que de chicos podíamos ver en algunas estampas que al moverlas nos sorprendían por guardar en un aparente plano toda una corporalidad en varias de sus posibles manifestaciones en el espacio, era en mi sueño la propia vida, la historia personal completa. Cada uno, digo ahora que expando a la totalidad del universo las imágenes que construí en mi mente para leerla despierto, tiene en su propio registro interno de cada paso que dio, un mapa de lo que mejor puede hacer para resolver de muchas maneras distintas lo que sigue para adelante, el segundo que sigue.

Aquí es donde el holograma vive con un brillo de revelación en mi recuerdo del sueño, porque veía que en el mismo registro de lo vivido, en eso que llamamos memoria, que está en la mente, pero ahora sabemos que en los rincones más inesperados del cuerpo también, se guardaban muchas más imágenes sobre el mismo punto de vida registrado. Vamos a decirlo con más palabras, cada evento vivido era filmado con muchas cámaras ubicadas en puntos de visión muy diferentes, aunque todos unificados en visión general de un director del programa, del reality eterno que nos va haciendo personas identificables.

Por eso, porque cada situación tenía cientos de puntos de visión, su revisión con el tiempo guardaba muchas posibilidades de que la experiencia fuese vista siempre como portadora de información valiosa para lo que viniese en el futuro, porque hasta lo que podía haber sido por mucho tiempo visto como un error en nuestra trayectoria vital, apelando a otras visualizaciones guardase infinitas posibilidades para poner en juego en un hoy que nos ve con ganas de felicidad real, puesta en práctica, vivenciada con potencia de gol de media cancha.

Y el partido del siglo, ahora que hablo de estadios, de almacenes, supermercados, listas, necesidades, padres y hologramas, está siendo disputado entre todos, jugadores de la escritura y la lectura, construyendo entre ambos este holograma vibrante, que canta con energía beatle, que somos el almacén de respuestas, que el almacenero nos esquiva cuando nuestros oídos se tapan para no escuchar dónde está la mercancía salvadora, que el espiral es más armónico que la línea recta para entender nuestros movimientos con una sonrisa, que volver es imposible si creemos que el futuro es más cercano que el pasado, pero también si pensamos que lo que repetimos es un calco de los pasos que ya dimos. La lista puede ser parecida, pero la tinta con que escribimos las necesidades es nuestra, aceptamos la utilidad y la gracia que pudieron habernos dado cuando niños al dejarnos menos a la intemperie para ser parte del concierto familiar, pero también podemos oler alguna leve, tal vez, desconfianza en nuestra memoria. Porque nos hace bien, leemos hoy ambas partes del registro, pero elegimos vestirnos con lo que pudieron darnos de confianza, para seguir agregando tela al traje de posibilidades de hacer el mundo con nuestras manos.

Así salimos al barrio donde hoy vivimos, despiertos a todo lo que nace de nuestras manos y lo que está gestándose en los oídos atentos a la fuerza con que los alimentos vienen, cuando nos atrevemos a pedir lo que precisamos al almacenero que mora dentro, feliz, de saberse valorado, para ser uno más en el juego de la vida, donde el arco y la pelota, son dos posiciones, en un holograma mágico, que camina con nosotros, para ser gol increíble. Y atajada fantástica.

Percepciones solares

2010-11-10T08:01:00.000-08:00

A viva voz

Una sintonía de imágenes nos mira a los ojos. Con armonías atemporales y voces de vuelo.

Diego Oscar Ramos

Pasó hace unos días, lo iba a escribir de inmediato, al tener las manos sobre la computadora, pero alguna obligación, esas ideas que muchas veces creemos más urgentes que darle inmediata voz a nuestras intuiciones ocupó su lugar, se interpuso, la dejé aparecer para cantar con voces menos afinadas que esta, que nace ahora, que viene nuevamente para que cantemos juntos.

En cualquier momento, uno se dice, ya lo hago, ya lo haré, ya será el instante ideal en que se den los alineamientos planetarios como para que lo que tengo que decirle al mundo sea expresado y los ángeles me abracen con alas de entusiasmo. Y entonces se cruza un pájaro con una rama para construir su nido y la mirada se distrae en lo que otro sí está haciendo para proporcionarse bienestar, mientras el impulso de salud se queda silbando bajito, viendo que aún siguen apareciendo distracciones para tomar definitivamente el camino amarillo.

Y entonces vuelvo al ahora, reveo las distracciones y me visto de gala para escribir lo que tengo que decir, festejando los mensajes recibidos también por el ave constructora, arrojo al fuego el látigo del juicio paralizante y me entrego a la sabiduría del tiempo caluroso. Estoy con las manos firmes, con los latidos sintonizando la emisión más halagadora para las almas contentas, que son felices sólo por danzar con nosotros, en este segundo en que armonizo las ideas y las sensaciones.

Fue así, hace unos días, ahora, que caminaba para cumplir con algunos pagos pendientes, movido por la certeza interna de que tenía que hacerlo en ese ya mismo con que salí volando para hacerlo, cuando sentí el llamado de una remera, en una vidriera. La imagen la había visto muchas veces, era la portada de A hard day´s night, de los Beatles, un disco que me hizo muy feliz en la adolescencia, cuando lo escuchaba una y otra vez, por la belleza de sus melodías y sus armonías vocales. Pero la foto era levemente diferente, en lugar de las decenas de pequeñas fotos de la cubierta original, eran sólo cuatro, como si la multiplicidad de ellos mismos que se ve en ese disco se hubiera calmado, integrado, en una porción precisa, de ellos cuatro, recortados los rostros para focalizarse en sus miradas, para entrar en lo que decían a mi ser en formación, o para escuchar mejor lo que hoy tienen para decirme.

Mientras miraba sus ojos, dejando que el pensamiento me trajera la información de que se trataba de la tapa del disco que salió con la edición de la banda de sonido original de la película, con las orquestaciones de George Martín, la imagen que sobrevoló la escena del hombre en contemplación de una foto estampada en una tela fue la de la cubierta original, como si hubiese voluntad de contrastar impresiones y el adulto quisiese acercarse a su etapa adolescente para practicar un coral de una sola nota, que dijese en alta voz que lo que nos fue regalado como percepción de lo armónico está siempre vivo, sea lo que sea que nos haya pasado en la vida, sea como fuese lo que creímos y creamos de nosotros.

Cuando tuve conmigo la realidad presente de las alegrías que resonaron entre esa música bella y mi propia alma viajera, conocedora de una belleza que trasciende la historia entera del arte, fue que lo vi, cuando recibí otro llamado que acepté gustoso, llevando los ojos de la vidriera a la remera de un adolescente, andando la historia con sonrisa de guitarra en la espalda y varios amigos musicales a su lado. La imagen estampada en el caminante, era la del disco original de A hard day´s night, aquella que viví a su edad en su versión de cassette, impresa en un espacio tal vez pequeño, pero suficiente para ver esos ojos, que ahora me dicen que levante la vista, que las armonías vocales son el reflejo de algo que está en mis manos, cuando construyen el mundo. Y lo cantan a viva voz, para que los pájaros vuelen, con la paz del nido ya hecho.

Certezas y misterios

2010-09-05T23:39:00.000-07:00

Salir a la superficie

Desperezarse, percibir el suelo y dar el salto justo.

Diego Oscar Ramos

Siempre hay un lugar, un rincón donde los labios se abren, dejan que el aire guardado salga, para desempañar todas las ventanas cerradas. A veces es la música, es una melodía que entra por las plantas de los pies, para que la sangre empiece a circular con libertad y las sonrisas se muevan de su sitio quieto, para bailar sobre los techos.

Cuando aparecen las melodías salvadoras, cuando las busco y cuando las encuentro, me trepo a la antena más alta de mis memorias nuevas y lanzo una nota que despierta pájaros desbandados. Espero unos pocos segundos, mientras el sol pinta toques suaves en los párpados cerrados, para que la aparición sea gozosa y nacida de certezas y misterios. Entonces, cuando abro los ojos, los veo pasar por encima de mis deseos, me dejo habitar por su velocidad y su calma, saludo su voluntad de reunión y bajo contento, sabiendo que habrá sabiduría en su búsqueda de comunidad y alegría en su individualidad agradecida de contraste.

Ahora que estoy a la altura donde el horizonte muestra dónde van los sueños lúcidos, palpo todo lo que siento que define los movimientos que hice desde la primera vez que pude pararme, silencio reclamos de sitios no andados y me desperezo, con ganas. Expulso entonces todo el tóxico que a veces guardamos creyendo que lo sano es aburrido y camino sin pensar, atraído por perfumes que nacen del otro lado del mar, donde el sol se acuesta a dormir, cuando las aves aceptaron el don del vuelo grupal.

Siempre hay un lugar, una hora, un movimiento, lleno de una música que nos hace nuevos, que nos desatornilla desde adentro, confundiendo nuestras confusiones y dándonos una gracia andante, que crece y nos manifiesta como somos, antes de cualquier pacto con lo no se mueve, para convertirnos por fin en espejos fieles del ser que ya no pide permisos. Y no quiere mostrarse nada a sí mismo, apenas se come su cascarón, agradece el alimento provisto, percibe su fuerza y sale a la luz, para siempre.

Arte y gratitud

2010-05-01T22:22:00.000-07:00

Tempo, tempo, tempo

Sensaciones de eternidad y agradecimiento, por la belleza y el don de verdad regalado en tantas canciones de Caetano Veloso, escritas a horas de su primer recital al aire libre en Buenos Aires.

Diego Oscar Ramos (texto y foto)

Hace muchos años que tu voz me habla, directamente, como una fuente de sensaciones que llegan, que nacen, que van y vienen. Desde la primera vez que realmente presté atención a ese don de la naturaleza que se da en algunas tantas de tus canciones, cuando más directamente pareces estar alineado, como en un riel por donde tu mente, tu sensibilidad, tus intenciones y tu expresión van unidas, provocando un remolino de aguas amables en quien te escucha cantar.

Hace muchos años que tu voz nos habla, a muchos, haciendo que sintamos un tatuaje interno, una marca precisa en el corazón que se sabe llamado a hacerse presente en la vida, para ser mejores seres humanos, buscando andar sobre los rieles de la integración, para dejar que la cabeza sea apenas una herramienta de nuestra caminata segura, por lugares que nos hagan bien, que nos ofrezcan bendiciones constantes, disponibles, observables, eternas.

Hace muchos años, podría contarlos, pero son tantos y tan pocos, que han pasado a estar en un almanaque mutante, que hace que pueda marcar etapas de mi vida, movedizas, cambiantes, a partir del diálogo que se iba estableciendo con esas canciones, de esos discos, de esos momentos tuyos donde las transformaciones, los estilos, los experimentos, estaban siempre como haciendo una ronda alrededor de un centro inobjetable, certísimo, que se da en esa hermandad de la voz que canta con calma con un cerebro que emite pensamientos vertiginosos, constantes.

Hace años que te vengo escuchando, leyendo, cantando, con un placer que ha sabido crecer en todos los momentos en que no hay acuerdo tan directo entre algunas de tus exploraciones musicales y las expectativas de goce que crecen en uno con los seres a los que les abrimos líneas naturales de comunicación. Porque siempre, sea cual sea la forma que le estés dando a tus impulsos creativos, seguramente habrá un instante de los discos o los conciertos donde pueda percibir mis propias maneras de sentir todas las maravillas que nos ofrece la vida a través del placer con que traduzco en mí algunas vibraciones de tu voz y la manera en que lográs que lo que la rodea nazca como prolongación de tus intenciones, ya sea tu propia guitarra, una orquesta o sonidos grabados de la ciudad que se conviertan sin rebeldía alguna en habitantes de tu música.

Hace años que siento que, sea donde sea que vayan mis búsquedas, mis determinaciones, mis caminos de expresión o mi propio cuerpo andante, guardaré y soltaré todo lo que aprendí de la vida y de mi mismo a través de tantas de tus canciones, las que me hablaron de la posibilidad humana de estar en comunicación con los espíritus danzantes de la belleza, las que me susurraron que la magia de las cosas está en un oído que se entrega a las percepciones que le son dadas como un don, las que me mostraron que hay tanta verdad en cantar las palabras que nacieron de un impulso interno como aquellas que tomamos como nuestras por habernos apasionado por una forma del decir que podría haber crecido de nuestra humanidad sorprendida.

Hace años que tengo certeza que el tiempo nos acaricia, con sus formas hipnóticas de hacernos ver que todo cambia y todo permanece, que las paradojas son sal en la que nunca se transformarán los cuerpos de los que miran hacia el centro de sí mismos, para dar saltos por arriba de los laberintos y abrazarse al mundo que nos quiere vivos, brillantes y serenos. Porque siento que las canciones pueden ser la plataforma donde podemos dar unos cuantos saltos, festejo aquí mismo la existencia de aquellas tantas músicas tuyas, que te han hecho saltar también, para mirar todo desde alturas increíbles, sin perder nunca el sentido único, poderoso, de estar en la Tierra.

Juego y felicidad

2010-04-28T20:33:00.000-07:00

Encender el cielo

Una noche de chat, inesperadamente, el tiempo puede convertirse en un embudo al revés, para hacernos bailar con recuerdos de fuego.

Diego Oscar Ramos

Me trajo todos esos chispazos, encima del cuerpo, sin quemar, acariciando el alma de fogonazos. Miraba a la pared, al techo, al suelo, mientras las manos escribían, respondían al estímulo, lanzaban palabras al hombre que alguna vez fue el niño que ahora también se aparecía, con la virulana en la mano, encendida, pegada a la punta de un alambre, girándolo con ganas, en la noche del barrio lejano, iluminado.

Qué podía escribirle, cómo no hacerlo, cuando mis palabras eran tan otras que no sabían de chats, de redes sociales, de memorias escritas, de soledades o familias, de nubes borrosas o fotografías compartidas para recordar cómo es que fuimos alguna vez que eramos juego. En la noche de la pirotecnia casera, de diversión de niños desarmando la paz de la cocina para que nos regalaran mucha virulana, algunos alambres para atarla en la punta y agitarla sin quemarnos, llenando de emociones quemantes a los brazos, fuertes para hacer un espectáculo único, inolvidable.

Hasta ese momento, en que las palabras del chat llegaron, imprevistamente, como cualquier charla real, sin instantes de vacío donde llenemos de ruido propio la escucha, aparecieron las imágenes. Hacía mucho que no les hablaba, que no me acunaba de pasiones lúdicas que siempre definieron ese centro feliz del que muchas veces nos alejamos. Y estaban ahí, solitas, en espera de cabecearlas con placer para que se entregaran al baile de club, con música de giros abrazados sin final, con sonidos de caricia sobre el cuello en calma.

Hace años que no nos vemos, pero al hacerme acordar de aquellos juegos, cuando prendíamos las virulanas en las noches de verano, según me vino de inmediato como información inscripta en la imagen, podría jurar que estaba chateando hace más de 25 años, con uno de mis compañeros de andanzas, encendiendo la mecha del tiempo desvanecido. Y jugando de nuevo, con el más humilde de los dispositivos, a pintar el cielo con fuego.

Recuerdos vivos

2010-04-19T00:44:00.000-07:00

Sabiduría sin jerarquías

Muchas veces se nos presentan grandes oportunidades de aprender a vivir, apenas dejándonos ser y sintiendo.

Diego Oscar Ramos

Entonces no lo entendía, no totalmente quiero decir, porque me gustaba estar con ella, mientras mirábamos televisión o me pasaba unas revistas de la farándula, para verlas en un rápido hojeo que siempre hallaba lugar donde detenerse y observar algo que se sentía cargado de una información que los libros no traían.

Entonces la acompañaba y hasta escuchaba sus rezongos cuando las revistas que ella misma me daba ocupaban mucho lugar en la mesa donde ya había sido servida la comida y las palabras podían compartirse junto con miradas a los ojos y charlas que fueran un intercambio posible, disfrutable.

Entonces, después que servía los fideos, un plato enorme que devoraba como si fuese la primera comida en semanas, se quedaba un rato, callada, esperando que me diera cuenta, lo que podía pasar o no, pero si no acontecía era muy fácil que lanzara con suavidad una amonestación leve, con palabras que traían sentido de comunidad a la mirada imantada por la imagen impresa.

Entonces podía estar encendido el televisor, es seguro que lo estaba, lo que no se sentía tanto un problema para comunicarnos, sino una especie de lenguaje en común, como un nexo de unión para trazar un diseño de palabras sobre un objeto cercano, lleno de circunstancias debatibles y momentos de generar discursos cortos, algunos, largos, tantos otros. Y todos nacidos de esa manera suya de encontrar palabras para todo, como si gozara de escucharse, risueña, dueña del sitio donde su voz desplegaba mapas antiguos, encantados.

Entonces, no lo entendía del todo, pero me llamaba mucho la atención la manera en que vivía un diálogo con lo que acontecía en la televisión o en la radio, haciéndome sentir ese canal de presencia y de confidencia que se daba entre esas personas que la visitaban en su casa, todos los días, personas con las que compartía almuerzos enteros, mientras ella opinaba de las cosas que hablaban, de la forma en que vestían o del modo en que se comportaban en la vida, con una seguridad que sorprendía y hechizaba.

Entonces, podía no comprenderlo en una dimensión intelectual, pensaba incluso que sería en los libros, en los apuntes de la universidad, donde la vida me presentaba las coordenadas para moverse en la realidad. Pero al mismo tiempo, nunca fue condescendencia lo que hacía que me quedara allí, junto a sus almuerzos, antes de tomarme un colectivo para ir a estudiar, o en algunas cenas cuando me quedaba en su casa a dormir, luego de escuchar clases de profesores de los que hoy poco recuerdo o de ver funciones de cine arte que parecían dueñas de verdades sobre cómo son las cosas entre las personas.

Entonces, cuando se acercaba a la televisión, o bien desde su silla, me señalaba la importancia de algo que estaba pasando del otro lado de la pantalla con sus otros invitados del banquete, para que le diera mi opinión sobre lo que decían o lo que habían dicho antes, estableciendo una forma de estar atento a la secuencia con que se desarrollan todos los aconteceres. Y era ahí, cuando ya había escuchado mis construcciones, que decía frases simples, largaba su sentir con un seductor desparpajo, del que a veces se sonrojaba, cuando daba pareceres sobre personas que pudieran estar socialmente en un lugar de prestigio, por su obra conocida o por su formación. Pero igual hablaba, mientras mis orejas se paraban como la de los gatos y decía quien le gustaba de sus invitados ilustres televisivos. Ahí, nunca era la razón la que dictaba pareceres, sino la más pura sensación corporal, la intuición, el saber de la vida misma, que actuaban para darle pistas precisas a esos veredictos que emitía con velocidad, con inmediatez, con sentido total del valor que para ella tenían los mensajes que le llegaban como con trajes bordados y brillo de lentejuelas.

Entonces, hasta podía hacer distinciones entre dos escritores, de alguna manera rivales, para ver cuál de los dos elegía. Claro que no para leer de inmediato su obra, sino para ver si alguna vez podría integrarlos a sus fiestas privadas, al club exclusivo de los seres que sentía como parte de sus rutinas, a quienes regalaba su tiempo y su atención de mujer curiosa. Por eso, porque sentía rápido las voces que le indicaban en el cuerpo un sí o un no, es que se pronunciaba, justa y decía qué persona, televisiva o hasta inquilina eterna de las revistas de sala de espera, eran las que le gustaban.

Entonces no lo entendía, ponía etiquetas de importancia mayor a una cosa que otra, me disfrazaba de catedrático para creer que las cosas que pasan podían ser diferentes a través de diseccionarlas y ponerlas en un centrifugado obsesivo, para secarles todo enigma. Y creer que todo empezaba a ser más cercano, más propicio a una sensibilidad alimentada, quizás, de conceptos intrincados, filmografías complejas y un arte que aportara claves sobre como moverse en las noches sin luz. Hoy invito yo también a unos cuantos comensales a mi mesa y sé rápido quién emite una vibración que me de ganas de dejar el televisor prendido, la revista abierta o el libro listo para ser escrito por mis lápices preferidos. Me alegro, ahora, porque me amigo con esa fracción de puro sentir, que hacía que pudiera disfrutar, con mi abuela, de un momento de aprendizaje, que poco le hablaba al pensamiento. Y mucho a la sabiduría.

Cuerpo y Lenguaje

2010-04-17T23:46:00.000-07:00

Salir de la aridez

El lenguaje puede ser una caricia. Si lo dejamos.

Diego Oscar Ramos

A veces se escapa, surge desde adentro, de las zonas oscuras donde la creencia en que todo lo que cause risa pueda ser bueno comete un desatino máximo, burlarse de alguien creyendo que el ingenio justifica cualquier tipo de herida. Y son dos formas en las que los pensamientos pueden dibujar explicaciones de por qué pasa algo que cuando acontece, trae más sinsabor que satisfacción genuina de un placer que sea sano.

Y todo esto puede ser dicho mucho más simplemente, desplegando ahora sensaciones concretas, imágenes que pueden ser rápidamente compartidas, por quien disfrute de saber más de lo que pasa cuando emite palabras al aire. Vamos entonces, ya estamos hablando, esta emisión misma se puede transformar en aire si alguien la lee en voz alta o en electricidad si están sus neuronas preguntándose qué es lo que se está queriendo decir en esta espiral inquieta de frases, las que, una a una, suman letras, preparan espacios, limpian la ruta de la nieve espesa de lo incomprensible y se muestran.

El lenguaje, dice con certeza este texto, puede acariciar, cuando se encamina a los oídos con gracia de belleza y empatía. O puede ser fuente de dolor, cuando lacera el alma de quien se ve involucrado en juegos de conceptos que suelen ser denominados como bromas, como chistes, como ironías, como ocurrencias. Decir esto no implica no haber pasado por muchas instancias, innumerables, donde la boca se abre para dejar salir un dardo hacia la sensibilidad ajena, con la esperanza de que haya una risa colectiva que vuelva las miradas grupales hacia esa fase que creemos a salvo de críticas, el cerebro. Así, cuando largamos frases que pretender dar gracia sin prevenirnos antes de que puedan estar hiriendo a un otro, nos abrazamos a construcciones de conceptos ingeniosos en lugar de expresar un afecto que sea prólogo genuino de un abrazo sincero, espontáneo, nacido de dos o más que están en confianza, en una red cariñosa de seres que no teman ser heridos por palabras pinchudas.

Y he aquí una primera aclaración que el texto mismo dicta al mirarse a sí mismo, curioso de estar siendo preciso y ordenado, con fines de ser fiel con lo que siente que es su misión en el universo de los textos espontáneos. Lo que dictan estas palabras a sus continuadoras es que el que lanza el veneno por su boca primero debe haberlo producido en su cuerpo, los contenidos surgen del aparato generador, tienen que ahondar en sensaciones propias para lograr la alquimia perversa de lo que se produce para lograr una burla. Y si la boca larga la daga, los labios deben de guardar mucho del filo para carcomer, poco a poco, las propias fibras perceptivas de belleza y armonía. El que se viste con telas irónicas, amanecerá desnudo de paz la mañana que menos lo espere. Y pocos puede haber a su alrededor que quieran taparlo, porque si fue construyendo sus grupos con esa vibración a cuestas, no será allí donde nazca tan fácilmente una voluntad rápida y sensible que traiga mantas reconfortantes al desnudo soldado del sarcasmo.

A veces se escapa, estas palabras no son jueces de la conducta ni se rasgan las vestiduras en estas noches donde el invierno ya se empieza a sentir en la piel. Lo que hablan estas ganas de decir con paz las cosas que pueden hacer que esta vivencia interna desaparezca, es eso, dejar una nota en la mesa del desayuno, para que la lea alguien que está ahí, que pudo sentir un apretón suave de manos o una caricia en la cabeza atestada de pensamientos sin rumbo. Lo que le dicen es, pueden darse calor entre ustedes, queridas neuronas, amarse de impulsos afectivos, antes que desabrigarse con esas construcciones mentales donde sean pocos los que se rían y muchos más los que quieran alejarse de ese cuerpo que emita bombardeos de palabras cuando se siente solo y no sabe como desarmar su malestar, para ser uno más en la ronda de seres sosegados, juntos, calentándose los pies alrededor del fuego de la cercanía. Por eso, porque el encuentro se desea, porque estas manos que escriben pueden ser conjuro de armonía posible de encontrar, lanzo a los cielos un gesto de cariño por todos los seres que estamos en la tierra, para que de una vuelta por todos los rincones y atraviese los miedos a ser quienes somos. Porque todos nacimos para estar calmos, seguros, protegidos, por un calor feliz, que está bien cerca, ahora, alrededor, bien cerca. Salgamos a la historia, que tenemos muchas palabras suaves, potentes, creadoras, para abrir la puerta. Y salir a jugar.

Sueño y vigilia

2010-04-15T01:49:00.000-07:00

Estabas ahí

Una ronda de palabras hipnotizadas por el sueño, juegan a la verdad, con la música del ser perdonado y el placer de estar juntos, cuando nace el día.

Diego Oscar Ramos

De acuerdo, pueden ser restos diurnos, formas en que la mente se queda elaborando situaciones a las que hemos buscado respuestas. Pero, ¿será siempre así? ¿Serán todas esas escenas hechas con el mismo celuloide? ¿Tendrán todas esas historias el mismo guionista interno que parece dormido cuando a veces se despierta y las cosas parecen suceder en otras temporalidades?

De acuerdo, digamos que la materia se viste de alma y el espíritu sale a jugar al jardín donde los razonamientos tienen lejos sus raíces, donde los niños grandes juegan con la pelota arrojándola al suelo y las gaviotas nadan sonrientes entre las lianas, donde Tarzán escribe su propia historia con dos palabras claras en su pensamiento.

De acuerdo, fue solo un sueño, una elaboración de la razón tensando los límites de lo que durante el día ni se digna en aparecerse como planos abiertos al dibujante de todos los proyectos. O sintamos que la memoria se despierta al acostarse, para ofrecer una película en pantalla del ancho del corazón latiendo con fuerza y los ojos buscando los bordes de la pantalla, para ver si creen o dejan de jugar adentro de lo que acontece con olores intensos, de infancia con mecedora y galletitas dulces, desarmándose en el café con leche caliente de la mañana. Justo antes de ir a la escuela de las cosas nuevas, tomarse el micro de las delicias constantes y subrayar las noticias sanas en el cuaderno de los días eternos de sol, en el margen superior de la vida.

De acuerdo, soltemos los pensares para que se deslicen por caudales de recuerdos, planeando con destreza esencial por sobre latas de vainillas sólidas, apenas húmedas, esponjosamente suaves para el paladar del que salta los colchones antes de acostarse. Para probarse todos los rebotes posibles antes de lanzarse al mar, con los brazos seguros de su estilo impecable y las piernas contentas de dibujar un bote con el motor del entusiasmo inagotable, que se hace a sí mismo, en una explosión del universo. Esa que trae a Dios en cada segundo en que la duda danza sobre el último piso de la inocencia desmayada de risa, mojando los dedos adentro de la taza, antes de palpar la gracia de sabores, andando alegre por las comisuras de los labios, al pronunciar el nombre que llama a todas las cosas. Para que sean principio, medio y fin, de todos los enigmas.

De acuerdo, estamos despiertos, a puntos del ser una línea horizontal, el día está por amanecer sin dilemas inventados por conejos disparando huellas en los techos de las casas pintadas con colores pasteles, por nenes vestidos con uniforme de médicos sin fronteras, la radio está encendida, las noticias están desperezándose para largar ahora que son llamadas a la plaza mayor, a convertirse a la realidad del que aprende a mirar sin ojos patibularios a las cosas que van y vienen, que estiran los dedos y hacen ruido para asombrar a los jueces y hacerles cosquillas en los pies, a sus secretarias movedizas.

De acuerdo, puede ser sólo un sueño, el eco de un expediente encajonado por alguien que está adentro de los cajones donde los papeles que nos inventamos para vivir manejaron las rutinas descascaradas, con las que creímos tantas veces que debía salir el sol, en madrugadas de duermevelas y caminatas de un lado al otro de los caminos que ayudan a salir del palacio de vidas inventadas.

De acuerdo, estamos ahora, somos este conglomerado de energía y movimiento, que puede acostarse, para encontrarse del otro lado del reflejo, dándole la mano a nuestras humildades, para mirar a los ojos a seres que pudimos haber lastimado, a quienes creíamos idos para siempre de nuestras partituras e improvisaciones, pero que están ahí mismo, en salones a donde llegamos sin viajar. Y nos miramos con ese humano, desde un lugar de reflejo onírico, de verdad más luminosa que todas las sentencias a la luz del día que empuja estas palabras, para decirnos que ya pasó, que la paz es mucho más que una ronda de tres letras, que lo que hicimos era parte de algo más grande que cualquier decisión tomada en tiempos de mareo. Y que los pasos ya dados son todos parte de una danza muda, llena de música, con principios que se levantan creyéndose finales y finales que nunca lo fueron. Porque todo está siendo ahora, que llegó el día, para siempre.

Libros y vida

2010-03-29T19:39:00.000-07:00

Rapsodia en naranja

Las palabras y las cosas, en la música de los códigos mutantes.

Diego Oscar Ramos - 2008

Leer, amar, partir.

Primero hay que saber sentir.

Pensar, saltar, creer.

Primero hay que ver que aparecieron jerarquías y órdenes.

Jugar, tocar, mover.

Primero hay que mirar los caminos que toman las redes neuronales para crear la realidad.

Percibir, andar, palpar.

Primero hay que recordar que somos un cuerpo, que sentimos con toda la piel.

Hay que saber rastrear huellas de la verdad que no sólo están en las palabras.

Después oler la caída de una manzana sin pensar en la gravedad, escuchar los caminos de las hormigas sin contarlas o tocar la cáscara de un kiwi.

Y después amar a todas esas mismas palabras escritas o susurradas que permitieron darle un tipo de cuerpo simbólico a esas experiencias.

Primero lo primero, después lo segundo, lo tercero, las secuencias, que podemos cantar en un tango popular, o escribir en una pizarra, o en la arena húmeda de una playa al amanecer, en un papiro hace cientos de millones de segundos, o en un libro hace un rato incontado o en un artículo que será hallado por robots de un buscador usado por millones de personas para dar saltos entre los símbolos, como una rayuela que nos puede hacer llegar a paraísos de la comodidad, la rapidez y también a la profundidad.

Fue en un segundo cuando David vio el instante donde liberarse de las ideas preconcebidas, donde la gigantez es la vía única de algunos tipos de triunfos.

Y un mamotreto de miles de páginas tiene tantos caminos para llegar a un testimonio de lo que es - o de algún aspecto - como una percepción sensorial o, por qué no, un pensamiento que nazca de emociones, recuerdos o percepciones que llegan hermanando lo que la cultura impresa supo separar a lo largo de insistentes dinastías de libreros.

Primero hay que saber sentir, después amar, después partir de la creencia historizable de que sólo el objeto libro, la tecnología del alfabeto constructor de páginas, y la aparatología fértil de la linealidad, es lo que necesitamos para tener una vida digna de ser vivida.

Y vaya este comentario, también gustoso de lo más placentero de las secuencias y los órdenes constructores de sentido, como un canto a la completud, a la totalidad que nos da forma, a la celebración de la multiplicidad que modelamos y nos modela.

Aquí mismo, en uso de estos ceros y unos que se lanzan al ciberespacio, siento que lo mejor que tenemos suele hacerse en comunidad, ya sea integrando las partes personales que la cultura separa como las distintas formas en que cada individuo da su testimonio del todo en las comunidades diversas que lo conforman y hasta le regalan manifestaciones de sí mismo que él mismo puede ignorar.

En este entramado continuo y eterno de percepciones, opiniones, creaciones, acciones, pensamientos, que sea un libro, miles de libros, películas, artículos teóricos, ensayos científicos o amados buscadores en una red digital lo que nos vaya provocando desarrollos, movimientos, cambios y formas de lo que vamos siendo, acaba siendo un detalle. Que se pueda estudiar, analizar o por qué no intuir esos procesos de constitución de nuestra subjetividad - por tomar un aspecto que nos sea cercano y valorizable con pocas dudas para nuestro ser humanos - ya merece una declamación festiva, por nuestra riqueza, por nuestros desplazamientos a lo largo del tiempo y por saber que, en una marco discursivo analítico donde tan presente han estado palabras como neurosis como lente teórica de lo inmóvil, lo obsoleto y lo rígido, tenemos pruebas de que es posible salirse de lo que nos limite y nos condicione a ser sólo de una manera. Porque un libro es algo increíblemente bello, que puede ser gozado por las neuronas o por las células olfativas. Pero algo extraño acontece dentro de una cultura que ponga como dogma que ese objeto esté en un orden de superioridad con respecto a un naranjo, más aún si está en flor y nos inspira una canción eterna.

.......

(Texto nacido como opinión frente a un artículo teórico de la materia Procesamiento de Datos, cátedra Alejandro Piscitelli, de la carrera Ciencias de la Comunicación, de la UBA)

Determinaciones

2010-03-11T23:13:00.000-08:00

Alas abiertas

Liberar un animal atado, para despertar las ansias de volar con rumbo.

Diego Oscar Ramos

Se veía como un ser andando a la deriva, con el viento llevándolo para los sitios donde soplan los destinos errantes y desvelados, aquellos donde las noches sin dormir se multiplican y las lunas se abrazan con más fuerza a los cuerpos que los soles del amanecer.

Volaba cabeza abajo, con una cuerda atada a sus patas y un globo enorme, que ahora recuerdo como rojo, pero que entonces podría haber enceguecido la apreciación de los colores, porque lo que despertaba soplidos en el vientre era la soga y las patas atadas del pato, enorme, blanco, con un plumaje desorbitado, de extremos dorados.

Su cabeza estaba hacia abajo y mis ojos querían apuntar a su búsqueda de un timón, de alguna manera de volar con sus alas, mientras una parte de su mente se quedaba tranquila, sabiendo que el globo lo transportaba por los cielos, dejando descansadas e inertes a sus decisiones de vuelo.

Lo miraba desde una terraza, lo llamaba con la mirada, cuando algo me distrajo, algún viento me llevó hacia pensamientos de alturas lejanas, el sol envió una prueba de destellos que mi atención desvió como pudo, regresando pronto al centro de las determinaciones, sin que el pato atado estuviese ahora mostrándome sus anuncios metafóricos de movimientos clausurados.

Y antes de que alguna ruidosa maquinaria del desánimo apareciese para llenar de preguntas la canasta de las certezas, los ojos dieron una trayectoria circular, inmediata, precisa, para dar con el animal acostado, bien cerca de mí, con el globo a su lado, con menos ímpetu de dirigir destinos y el cuerpo desparramado en el suelo, durmiendo una caída sin dolores estridentes.

Me acerqué, despacio, al principio, temiendo ataques de su furia englobada, sintiendo que yo mismo pudiese tener mucho que ver con el globo atado a sus patas, un sentir inesperado, que llegaba de sitios irresponsables para el calmo observador de los cielos de un atardecer de domingo, en la calma tormentosa de la casa paterna.

Pero el animal habló, dijo frases de pato en azotea, con el globo desinflado y la atención curiosa de un testigo extrañamente implicado en una caída que no había presenciado, pero sí soñado, una noche de brillo solar y viento en la cara.

La voz era firme, en su lenguaje de ave buscando una decisión de movimiento, lo suficientemente clara como para que dejara los temores en la escalera y los acariciara con cariño, para que se retirasen sin resentimientos de mi presente sin terraza, con departamento con balcón a la calle y semáforo en la esquina para ordenar los pasos nuevos.

Hablé con él, en nuestra lengua de viejos conocidos, me acerqué con determinación del que sólo piensa para darle jugos de letras a las pasiones desatadas y le acaricié las alas, lentamente, apreciando los bordes dorados y la piel de su plumaje extendido.

Mis manos llegaron a las patas, con un resto de pensamiento indicando la necesidad de desatar su ánimo, cuando la mirada asombrada dio crédito a lo que el cuerpo ya había sentido al deslizar la mano acariciante por las alas del ave calma.

La cuerda ya no estaba, ni había restos del globo que trajo nubes porosas al animal de pasiones temerosas y valentías mentales, de siglos de vidas viajeras hechas espuma, vueltas una burbuja, estallando con delicadeza en una mañana brumosa.

Salimos juntos, abrazamos el aire tibio de la hora en que se abren las compuertas del cambio de paisaje. Y volamos, sueltos, en la humedad del rocío naciente, con la paz del que lanzó sus cuerdas al horizonte.

Sentidos

2010-02-19T10:20:00.000-08:00

Salir a jugar

Expansiones

Diego Oscar Ramos

Se abre la puerta. Los hombres esperan la llegada. Los animales festejan primero. Los niños se abrazan entre ellos. Las sonrisas apetecen la entrada del renovado. La pierna se estira, el corazón muestra su cara, el viento se acerca al sentimiento primero, genuino, vibrante.

Se abre la ventana, las manos toman una fruta del árbol de las sensaciones, la boca saborea el jugo del alborozo, el cuerpo recibe la nutrición de la calma, los pies indican el camino del ritmo, la mente acompaña el juego de la totalidad.

Se abre el cielo, las nubes melancólicas caminaron su rumbo, los seres viven su vida al sol de la certeza, el movimiento va y viene, viene y va, siempre está siendo, todo el tiempo, andando las horas de lo eterno.

Se abre el alma, seduce al cuerpo, que le revela que están hechos de la misma rueda de colores, cuando nacieron del lugar donde las cosas reciben el aliento con el que andarán moviéndose por ahí, amándose de puras ganas y sentido.

Se abre la vida, le habla con su propia voz a plantas, animales, niños y hombres, les regala el don de la sonrisa y las lágrimas, los anima a apoyarse en su regazo, para ser curados de cualquier pecado de abandono original.

Se abre el tiempo, desarmando para siempre relojes y marcas descorazonadas de su paso, para esparcir una brisa fresca, coloreada de verde por lo que vive naciendo, asombrando de novedad a los ojos sin miedo a las estrellas.

Vivencia

2010-02-18T05:05:00.000-08:00

Percibirse

Sentir el ser.

Diego Oscar Ramos

Estoy. Siendo. Sentido.

Siendo. Soy. Sentido.

Estoy. Sintiendo. Sentido.

Siento. Estar. Siendo.

Humano.

Encuentros y despedidas

2010-02-17T03:34:00.000-08:00

Soltar amarras

Reencontrarnos con quienes somos.

Diego Oscar Ramos - Dedicado a Rolando Toro Araneda.

Sentir que somos, que estamos, que nacimos muchas veces de nuevo, cuando pudimos vernos en la mirada emocionada de otros, en su plenitud de estar mirándonos con los ojos brillosos.

Sentir que sentimos, que somos, ahora, que crecimos con cada momento en que soltamos amarras, para jugar como niños, con toda la armonía y la alegría que da saberse sonreír, en este mismo instante de la escritura, que deja de preguntarse por lo que puedan decir los que miran desde afuera y desde adentro del texto, porque lo más placentero es percibirse con el vientre, con las vísceras, con la potencia en vibración máxima de todo el cuerpo siendo uno, en un abrazo, en una danza de conexión real, contenta, inocente, seductora, amorosa, afectiva, integradora, con nosotros mismos siendo lo que somos, lo que está impreso en nuestra realidad, esa verdad que trasciende todas las razones por las que hayamos disuelto muchas veces nuestro pacto germinal con nuestro ser verdadero.

Sentir que hay seres eternos, que nos han ayudado con su haberse dejado ser, con su haber soltado amarras a tiempo, para crearse únicos, ellos mismos, los que vinieron al mundo para hacer algo que tenían que hacer, que no dudaron en concretar, que se entregaron a la misión de lo que los llamó con urgencia cariñosa para que su huella fuese un espejo sutil y fulgurante de lo que ellos mismos lograron sentir de lo que eran, de cómo eran y cómo habían podido reencontrarse con su fuente de verdad absoluta porque lo quisieron profundamente.

Sentir como máximo deseo, en este instante, de querer a un nivel infinito la integración con la alegría de desear, con el éxtasis de ser el sentimiento con las compuertas abiertas, como quien sale corriendo al encuentro de la gloria máxima de estar siendo, de estar compartiendo el encontrarse con cuerpos abiertos de mirada transparente, sentida, verdadera, amorosa.

Sentir que queremos despedir con el corazón abierto a todos los humanos más humanos que hemos conocido, que nos han regalado su estar enteros y su firmeza en este universo de goces y respuestas, de sabores y presencias, de multitudes y encuentros.

Sentir que amamos agradecer a los que se quisieron amar para poder abrirse a lo humano con el alma suave, preparada para recibir el afecto de todos los que comienzan a disfrutar de reconocerse en la mullidez de lo fraterno, lo que le habla directamente a la sensación, presente, poderosa, de estar vivos, ahora.

Cuerpo presente

2010-02-12T13:56:00.000-08:00

Paraíso sin bordes

Ceremonias sonoras.

Diego Oscar Ramos

Siempre que aparecen algunos sonidos, mi cuerpo dice sí, se siente afectuoso, sediento de felicidad en las células, abierto al viento tibio de la verdad, atento a los aromas de lo que habla en tiempo presente.

Ahora que las melodías seducen a la temporalidad que conversa con el principio y con el final, lo que les dice es que lo único real es la permanencia, que no hay canción que termine, que lo que parece silencioso está resonando en otro lugar, para que otras almas transiten los misterios del tiempo.

Siempre que reencuentro algunos sonidos, mi piel lanza señales hacia adentro, charla con los órganos para sentirse parte de un todo que las voces seductoras saben dar una visibilidad sonora, cuando despiertan nuestras vísceras.

Ahora soy esas voces, las escucho cantando sus vértices, dibujando con mis pasos los picos de sus movimientos en el espacio, saltando entre los dobleces de sus formas cambiantes.

Siempre que te escucho, sea donde sea que aparezcas, presto sentidos a lo que digas, a lo que expreses en el instante en que las sensaciones se transforman en mensaje calmo, en sentimientos de presencia.

Ahora estoy, soy mis oídos, soy la frescura del idioma universal, le hablo a mis espectadores más fieles, a cada átomo que se alinea en mi cuerpo, para moverse con alegría cuando llegan sonidos apreciados por el cuerpo todo.

Siempre que busco esos sonidos que alinean mis sentimientos, algo estalla en el aire, con un brillo de aeropuerto en un desierto blanco. Con la magia de un atardecer que copule con el mediodía, para dar un salto absoluto, sin principio ni final, hacia el centro de un paraíso sin bordes.

Talismanes

2010-01-31T15:51:00.000-08:00

La flor del tiempo

Un sueño, con sus símbolos precisos, puede ser una llave.

Diego Oscar Ramos

Entre sueños apareció la imagen, cargada de ese espesor y ese brillo con que sólo parecen vivirse algunas imágenes. Era la flor de La máquina del tiempo, la prueba de haber cruzado un umbral de lo posible, en una película norteamericana de 1960, que fue para mí una gema de la magia cuando era niño, en tardes donde la televisión traía mitos en colores que ahora reconozco más propios de mi niñez que como específicos de cualquier catalogación cromática que pueda hacerse de los celuloides de aquella época. Tiempos, además, del inicio mismo de la década de los colores recargados, la era de la furia psicodélica, el estallido del círculo cromático, la caminata en rondas iluminadas por el inconsciente salido de la pantalla, la fiesta comunal de sonidos hipnotizantes.

Estaba soñando con otra cosa cuando apareció la imagen de la flor. Soñaba con tortas hechas por madres que festejaban el inicio de un trabajo, adoptando como suyos a los jóvenes que se iniciaban laboralmente, ritualizando con banquetes de dulzura un inicio de temporada que podía ser tan dura como cualquiera de las anteriores y las posteriores. Durante su tarea, disfrazados de suaves corderos, los niños grandes debían capturar información para llenar listas que llenarían a su vez otras listas que darían lugar a otras planillas, con puntos y cruces para armar esquemas de acciones comerciales y políticas.

En esa rememoración onírica andaba cuando, antes de despertar con los ojos hinchados de tantos papeles, recordé la flor de La máquina del tiempo, una escena del final de la película, que llegaba con los últimos latidos de la procesadora de vivencias en que se convierte todo el cuerpo dormido, cuando nos acostamos para descansar un rato. Aunque fueron semanas las que estuve adentro de ese empleo, antes de despertar, con el mareo de la calesita, con las nauseas leves de bajar de un juego volador en un parque de diversiones, teniendo a todas esas memorabilias pasadas por la licuadora, tamizadas por el poder de los símbolos, que trajeron rápidamente un recuerdo breve, una flor, la prueba de que alguien estuvo en otro lugar.

Lo recuerdo con definición high fi. Había visto de niño, durante los 80, a The time machine, editada en 1960, donde un científico había logrado trasladarse en el tiempo. Y la forma en que, sentado en su máquina, la realidad se transformaba a su alrededor, estando su cuerpo absolutamente quieto, de alguna manera podía estar hablando de viajes mentales, de los cambios radicales de estados de conciencia que en los sesenta se pusieron de moda a través de la expansión de usos de psicodélicos que una década antes estaban limitados a la investigación científica. Pero la palabra viaje se comenzó a usar como metáfora del pasaje a otro sitio de la mente, donde, como en los sueños, la geografía puede cambiar, mostrando partes tal vez inesperadas de nosotros mismos. Y como acontece con todos los viajes, es una costumbre bien humana el querer tener recuerdos, souvenires de los traslados, objetos que nos traigan parte del brillo de la vivencia. Cuantas piezas de arte no funcionan más que como el ejercicio del alma sobre la materia o como huella de otros estados de conciencia o prueba de que hemos estado en otros lugares de nuestra humanidad.

Tan acalorado por las temperaturas elevadas del verano como por el devaneo con símbolos e imágenes de otros tiempos, al despertarme recordaba con fuerza el final de la película, aunque fue al comenzar a despertar cuando la escena empezó a desplegarse, como lo hace un abanico o como un papel hecho un bollo al caer al agua y abrirse despacio. Con la premura de quien intentara leer su contenido antes de que se borrara la tinta, lo que era apenas una frase, la flor de la máquina del tiempo, se fue haciendo imagen en mi mente, con una velocidad irregistrable ahora, pero lo suficientemente enérgica como para ocupar un espacio considerable en el pasaje entre el sueño y el despertar, ese territorio donde el cuerpo parece conmovido por la despedida de la horizontalidad tanto como la mente, buscando los ejes para encastrarse en la corporalidad y el tiempo presente.

En esa transición atemporal en su registro total, recordé el momento en que el científico está terminando su relato frente a una serie de hombres, todos elegantemente incrédulos, menos uno, un naturalista a quien el viajero del tiempo le muestra una prueba irrevocable de que su viaje no ha sido fruto de la fantasía, el mareo de los sentidos por algún consumo o la voluntad de engañarlos. Cuando la falta de creencia de su auditorio, reunido en su propia casa, era más unificada y resistente, un instante de gracia le hace darse cuenta de que tenía una flor venida de tiempos futuros. Y al dársela al hombre de ciencia y rostro calmo, le pregunta si conocía ese ejemplar, a lo que su respuesta es inmediata y certera, su conocer exhaustivo, enciclopédico, desconocía la existencia misma de esa parte de la naturaleza. Lo que podía probar que esa flor era una prueba de su estadía en el futuro.

Como suele pasar ante la irrupción de una verdad que perturba por ser movilizadora de energías factibles de mudar esquemas de conocimiento y de vida, la reunión de da por terminada, todos se alborotan y salen rápido a habitar otros hormigueros del saber. Tal vez temían terminar contaminándose por la insanía aparente del hombre que ha viajado y que hasta podía haber mareado, con ese magnetismo natural de los niños y de los que conocen los bordes de su mente, a otro de los portadores elegantes de los conocimientos aceptados por la ciencia de la época. Le recomiendan descanso al relator de su historia fantástica y dejan solo al naturalista, lo apartan del círculo prestigioso, por haber osado creerle al viajero y brindar su testimonio para abrir una grieta en el saber de todos.

El naturalista será, junto al ama de llaves de la casa, quien será testigo de la nueva desaparición del viajero, al lugar preciso donde debía regresar, para no dejar nada pendiente y darle cierre a una tarea que sólo a él le estaba destinada. Quizás fuese salvar al mundo, dejemos aquí abierto una resolución que alcanza con volver a ver la película para develarse, pero que alcanza aquí con decir con ímpetu de altavoz, que en ese gesto de cierre de lo comenzado hay una energía que aporta unas cuantas transformaciones al universo. Y esto, sea cual sea la época, el lugar y los ropajes de los seres que se lancen a resolver sus propias vidas, atravesando lo que sea para encontrarse y ser quienes tienen que ser, a pesar de todo lo que puedan decir quienes sólo repitan discursos que no sean diariamente constrastados por vivencias personales que revaliden la verdad de los postulados. Tanto sean estos descripciones de las fuerzas que dan forma al universo que habitamos, como maneras apropiadas en que deban manejarse las potencias psicológicas que nos hacen humanos.

¿Será que siempre precisamos de flores que nos den un testimonio de que estuvimos en otro lado, que fuimos a otras zonas de nosotros mismos o que ya somos otras personas a pesar de que algo reactivo insista en indicarnos mapas antiguos de nuestro ser que poco nos servirán en los caminos novedosos que la vida nos va mostrando? ¿Será que los sueños nos regalan imágenes que pueden ser llaves resolutivas, rápidas por su concentración de información, de conflictos que en el estado de conciencia más cotidiano llegan con más rodeos y zigzagueos? ¿Y será que tiene sentido intentar convencer de los aprendizajes que da el movimiento a auditorios que no vivieron experiencias de viajes internos, de haberse hecho preguntas sobre quiénes son en la más profunda realidad?

Las preguntas van saliendo, con ánimo más de lanzar señales hacia un cielo de la resolución precisa que del agolpamiento de zonas de irresoluciones eternas. La flor del tiempo, me dicta la conciencia de un despertar pausado, está en moverse hacia donde viven las respuestas precisas, las que llevan nuestro nombre, las que esperan de nuestra mirada para abrirse como una amante del sol ante la llegada de los ojos que realmente quieren saber. Si estuvimos ahí, hace falta creernos a nosotros mismos. Y asumir el cambio. Somos ahora, sin necesidad de souvenires que le digan al mundo lo que podemos hacer. Las cosas se hacen. Y en la cancha se ven los jugadores.

Minuto 7: el protagonista muestra la flor.

Determinaciones

2010-01-30T22:46:00.000-08:00

Puertas abiertas

A sólo un paso.

Diego Oscar Ramos

Estamos en la puerta, sin candados, los dejaron en otro lado, los sacaron en algún momento en que estábamos distraídos, pensando en pensamientos atados, enganchados en ataduras de otros instantes.

Podemos seguir, mandarnos adentro aún dándonos cuenta que algo marcial aparece cuando lo mencionamos, cuando sabemos que lo que hay que cambiar del mundo está en ese lugar de los mandatos, cuando el carcelero tiene la misma cara del que se afeita todos los días, sin mirarse el filo de los ojos.

Estamos pasando, dimos un paso, un pie está adentro, el otro parece que piensa, como si el cerebro poseyera el cuerpo todo, con un poder de convencimiento no tan poderoso, porque un pie ya dudó de su reinado.

Queremos, todos los órganos que dejamos que la lengua expanda nuestras ideas, salir del tiempo del atraso, del aburrimiento de permanecer donde ya no pasa nada que nos esté destinado. Por eso llamamos al otro pie, lo miramos, nos acercamos, con una de las manos lo acariciamos, la boca le dice cosas suaves, calmantes, certeras y él nos mira como haciendo fuerza.

Estamos pasando, la pierna que demoraba la visita se acerca, firme, cariñosa, al lugar donde su compañera de cuerpo prueba la comodidad de pisar suelo amigo, mientras la nariz huele la calma de quien ha sido esperado por mucho tiempo, sin prisa, con la tranquilidad de lo que se sabe predestinado.

Queremos lo que nos pasa, a todos nosotros que somos uno que camina, que ya está del otro lado, que organiza con el andar sincronizado una caminata firme por los barrios nuevos donde duermen abrazados a nuestro nombre.

Podemos reírnos, cada célula de este todo que es uno, que es único sabiendo que es como todos los que supieron que era el momento de cruzar hacia el centro del espiral donde las sirenas cantan para coronarnos.

Estamos de este lado. Somos el mismo que nació aquí, antes de las preguntas, cuando las neuronas eran ronroneo musical y las cosas eran cercanía y la verdad una palabra que existía antes de poder decirla.

Estamos pudiendo querernos, de este lado del umbral, donde se oxidan los candados. Y las puertas están abiertas. Para el que se decide.

Contextos y sentidos

2010-01-03T17:00:00.000-08:00

¿Qué me quisiste decir?

Desde el lenguaje a la sexualidad, el mundo humano está hecho en base a contextos que regulan y otorgan sentido. Demos entonces un paseo por el universo palpable de las significaciones enmarcadas.

Diego Oscar Ramos

Todo el sentido depende de un marco, de una contextualización, de la claridad de estar dentro de una región donde los parámetros de comprensión y acción están determinados. Y no hablo aquí de cerrazones, de límites infranqueables o de represiones que deban ser vencidas para llegar a una determinada verdad oculta. Eso puede hasta estar interesante de trabajar, pero dentro del marco de este texto lo que me piden las palabras es hablar de otra cosa, de aquello que sucede porque hay una percepción que lo permite. O aquella percepción que se genera dentro de determinados parámetros que hacen posible que se comprendan algunas simbologías, algunas coordenadas del lenguaje o hasta algunas gestualidades.

Vayamos caminando juntos, entonces, por los caminos de la clarificación, para que esto que nació para pensar una estructura de la comprensión y de las acciones humanas. Y qué mejor que llamar aquí algunas sensaciones cotidianas, mejor aún aquellas que nos movilizan el cuerpo desde los puntos más poderosos, pidiéndoles ya aquí que nos quedemos con algún punto en común, aceptando entonces que esa región poderosa es la sexualidad.

Juntos ya aquí en este marco que empezamos a construir juntos, en este proceso de escritura y de señales al probable lector, propongo convocar aquí una serie de sensaciones corporales donde el marco puede evidenciarse en su grado máximo de placer y de displacer. Sin apelar a ninguna escena de sexo explícito, sí propongo aquí una evocación de momentos dispares, que pueden darse en una secuencia. La escena, en casi microscópico primer plano, muestra la excitación absoluta de un órgano sexual masculino frente a un también excitado órgano sexual femenino. Podría aclarar las acciones que estos dos órganos realizan juntos una vez que se ponen de acuerdo en el encuentro placentero, más si los órganos pensantes de ambos están colaborando con la consumación del deseo real de los cuerpos sin poner traba alguna, ni moral, ni de conveniencia ni de ninguna de las opciones de freno donde la mente suele poner en juego su máxima creatividad. Hasta aquí entonces, todo bien, digamos a la castellanizada brasilian way, hasta que, algo pasa, no sabemos qué lo ha causado, eso será tema de alguna sesión de terapia sexual individual o grupal de la pareja, lo concreto es que el órgano sexual masculino ha perdido de golpe su estado de excitación, una de las causas probables es que haya eyaculado tempranamente, causa suficiente para que quizás hasta sea menos problemático de explicar luego al analista que si se tratara de una repentina caída de la erección. Si esto parece ya un consultorio seximental, vayamos inmediatamente al centro de esta reflexión, que busco ir la cuerpo para provocar una rápida conclusión de un evento del sentido que nos llevaría mucho más tiempo de explicar apelando sólo al intelecto. Aquí la pregunta al cuerpo del lector, en este caso masculino, ya habrá damas que puedan expresar su versión de estos hechos. ¿Alguna vez sintieron como podía perder absolutamente el sentido algo que medio segundo antes involucraba a la totalidad de la sensibilidad corporal? ¿Puede haber una muestra más tajante del poder de una energía que cuando desaparece de golpe? Claro, también puede pensarse el proceso de llegada de la energía, pero hasta en la excitación sexual, cuando se da en instancias plenas, la progresión suele ser la regla, se va dando paso a paso, gesto por gesto, siendo probable que muchas veces no sepamos bien cuándo comenzó, cuál fue la primera letra en esta palabra de cuerpos excitados conversándose a través de caricias suaves. El final puede darse de la forma más beatífica, llegando ambos al climax y continuando con la danza de cuerpos acariciantes afectivos, aún cuando se encuentren en estado de cansancio. Ahí, el pasaje entre distintos momentos es sutil, tan progresivo como el ingreso en el mismo. El conflicto que trae la percepción inmediata del marco de sentido, en este caso del acto sexual y sus movimientos completos, es la subrepticia caída de la excitación, la ruptura del link entre los cuerpos. Si esto acontece, la pareja puede intentar hacer el mismo repertorio de movimientos que habían hecho llegar a la emoción sexual, pero carecerán de sentido hasta que se renueve el vínculo, o sea, cuando se restituya el marco de sentido. Lo que, seamos optimistas, puede acontecer, pero sería interesante que esa pareja tome la señal como tal, como aviso de que algo aconteció que hizo que el marco vincular emocional y sexual se viera rasgado. Seguramente de la atención a este tipo de mensajes dependa una gran cuota de la armonía entre las parejas o, en primerísima instancia, entre cada persona con su más profundo arcón sagrado de las emociones.

Y es entonces aquí, que hablamos ya de sensaciones y emociones, donde el marco se ha presentado en sociedad, para repetirnos que su presencia está en toda la naturaleza humana. Hablamos entre nosotros de acuerdo a códigos que tienen sentido en contextos determinados, algunos sonidos de algunas lenguas formas palabras similares cuyo significado cambia según el marco de enunciación. Un idioma en sí es un marco con su lógica propia de intercambios, que deben ser incorporados por todo aquel que quiera sentirse parte de un colectivo determinado manejando sus mismos códigos. Esto nos llevaría a pensar la gran mayoría de actividades de los seres humanos, desde la práctica de juegos o deportes, el estudio de carreras universitarias, el ejercer profesiones y ser parte de todo tipo de agrupaciones. Entre ellas, podría nombrar el ser fanático de un grupo musical, una de tantas formas de manifestarse de acuerdo con una serie de características que definirán nuestras interacciones y formas de procurar placer mientras compartamos la zona de materialización del vínculo. Siempre me pareció que una película donde se veía claramente, mostrado además con una típica ironía anglosajona, era Blow up, aquella aproximación del italiano Michelangelo Antonioni al mundo de la psicodelia en auge en el mundo en aquel año de 1966, además de regalarle imágenes e historias expansivas al cuento Las babas del diablo de Julio Cortázar, otro gran explorador de la presencia de marcos de sentido a través de la invención incansable de entes y lógicas burlonas de las maneras en que los hombres organizamos en esta sociedad occidental la total manera de ser y comportarse. Así en la película, un fotógrafo al que le habían ya pasado unas cuantas cosas disruptoras de su chip mental, entra a un club donde está tocando una banda de rock, los Yardbirds, en un histórico momento donde en el escenario tocaban juntos dos de sus máximos guitarristas por única vez en simultáneo, Jeff Beck y Jimmy Page. Lo curioso es que, luego de entrar como visitante sin códigos a ese ritual de hipnótico estatismo en el que los espectadores están como clavados al piso para ser allí sólo receptores de la escena musical que les llega del escenario, algo empieza a transformarlo todo cuando una interferencia en uno de los equipos de amplificación de uno de los músicos, hace que empiece a darse un rito contrario, acontece una escena de frenética rotura de bafle e instrumento, generándose una repentina y enérgica movilización grupal cuando todos pasan a disputarse el resto de la guitarra que el músico arrojó como cierre de su convulsión anímica estética. Como suele pasar en las fiestas de casamiento, donde el ramo suele caer en manos de la mujer que nada había hecho para recibirlo y que quizás por eso llegue con más naturalidad que sesuda premeditación al enlace matrimonial, el mango de la guitarra cayó en manos del fotógrafo. Con el trofeo a cuestas, defendiéndolo con fuerza, salió corriendo del sótano y logró escapar en el segundo preciso. Ya en la superficie, habiéndose percatado de que nadie lo perseguía, hizo lo que suele hacerse con lo que pierde sentido al salirse de su marco, perdió total interés en él. Claro que aquí habría que ver la forma en que lo hace, por qué va de un extremo al otro de las reacciones corporales, de la defensa a costa de su propio cuerpo a arrojar al suelo con desdén lo que antes ocupó una buena parte de su energía. Sin buscar aquí respuestas precisas a la existencia de actos cargados de violencia, la que quizás pueda surgirle al personaje como respuesta probable ante la crisis de sentidos en la que estaba convirtiéndose su vida por determinadas circunstancias que convendría ver en la propia película de Antonioni, traigo el ejemplo cinematográfico por ser tremendamente expresivo para esta enunciación de los marcos que ha usado ya unas cuantas palabras. Mejor ver aquí esas escenas, antes de llevar cada uno a sus sensaciones, esta concreta vivencia de que, desde que salimos del útero, primer marco que conocemos, estaremos una y otra vez interactuando con los demás, a través de marcos que delimitan los sentidos de las cosas que veamos, digamos o hagamos. Es así como son las cosas, y si alguien quiere hablar aquí de libertades, de rebeldías o creatividades, sepamos también, que estaremos hablando de gestos que buscarán entrar, rasgar o construir nuevos marcos. Aunque usted no lo crea.

Gestos y oportunidades

2009-12-30T04:02:00.000-08:00

Elegir los caminos

La fuerza de un instante, un gesto, un movimiento, para convertirnos en lo que somos: pura belleza.

Diego Oscar Ramos

Siempre hay un instante, un gesto, una palabra, que nos reconecta con todas las sensaciones del mundo, como en una sobredosis de benéfico afecto eléctrico, para que nos digamos en un instante, todo el tiempo que existe como posibilidad de percepción, que somos fuente de belleza, que podemos serlo cuando queremos, cuando los cables celulares de la entera corporalidad llaman al número exacto del conmutador interno, para que la vida diga ahora, nos hable cara a cara y nos muestre que somos eso, perfecto, desde que nos nació el ombligo.

Está bien, pasaron muchas cosas, nos dijeron tantos días de lluvia, que se fue mojando la autoestima, la apreciación de lo que vemos cuando nos vemos y hasta podemos encontrar lleno de humedad el ropero de lo que elegimos para guardar de nuestros recuerdos. Pero ahora, estoy diciendo en este momento que somos estas palabras, si nos llenamos de las gotas que nos cayeron tantas veces encima en nuestras historias, ¿alguien puede decir que no sea bella la imagen de la lluvia? Si pudimos cantar tantas tormentas, si pudimos ser paraguas romántico o si metimos los pies en calles que eran ríos por algún rato, ¿cuánto aún podemos transformar de todo el rollo que pudieron haber hecho de nuestros sentimientos unas cuantas palabras dichas con dureza por seres a los que les creímos cuando nos daban de presente sus propias frustraciones, dolores o desconocimientos?

Es cierto, esos seres pueden haber sido muy queridos, pueden seguir siéndolo, cuando logramos poner lluvias limpiadoras sobre los recuerdos que llegan empañados, pero sepamos que siempre hay una parte importantísima de nuestra propia noción de placer al haber elegido roles que interpretar, dolores que cargar aunque no fueran nuestros y toda una serie de desastrosas actuaciones que nos creímos como parte de nuestra personalidad. Pero hasta cuando logremos recordar dónde comenzó el ovillo, cuál fue la mañana en la que tal situación hizo que el helado de sambayón nos diera asco, que no soportemos mucho las aceitunas o que sintamos rechazo cuando escuchamos relatos de fútbol radial en las tardes de domingo, lo único que tenemos por vivir está en la naturaleza que hoy nos sigue dando helados, aceitunas y tardes de domingo. Y en esta simpleza, en esta tremenda simpleza es que siento que hay una clave de felicidad más poderosa que tantísimas enormes indagaciones que la adolescencia, la real y la tardía, suele regalarnos junto al eco de hacernos sentir hasta importantes y profundos.

El mar es profundo y hay que tenerle respeto para nadarlo y dejar que dialogue con nuestra alma, teniendo, siempre que metamos los pies en sus aguas, el cuidado de mirar antes el color de la bandera que muestre nuestros sentimientos por nosotros mismos. Es muy probable que ese diálogo sea de tal sutileza que el mar deje de proteger a quien ya no quiera ser protegido. Y ese espíritu, siento que tengo el derecho de decirlo en voz alta, está presente en la naturaleza toda, desde las selvas a las ciudades, donde no sólo el aire o los árboles en las veredas son lo natural. Todos nosotros, señores y señoras del acontecer, nacemos para ser sonrisa y movimiento sin lomos de burro. Y cuando hasta la lluvia se convierte en tragedia es porque algo hizo que eso pasara, o dejamos de escuchar esas señales que los animales saben hasta oler en momentos donde puede acontecer una catástrofe, o unas cuantas acciones de las personas hicieron que un evento natural adoptase formas oscuras.

Como quiero llenar estas palabras de una sensación también de belleza en cuanto a la oscuridad de la noche, donde acontece también mucha armonía, donde la luna nos llama para que le demos un beso en la boca y sintamos placeres de ser hombres adoradores y adorados por la vida, por todo eso es que repito que siempre hay un instante, ahora mismo, donde algo nos dice que la belleza somos nosotros mismos, con el cuerpo que tengamos, con las mochilas que estemos transportando y con la parva de pensamientos que lleguen a ser ruido en algunos momentos. Las corrientes de sentidos pueden ser música en nuestra mente, la electricidad de nuestros músculos puede ser gestadora de alegría personal y colectiva. Y la totalidad de lo que somos, todo, digo todo en serio, sin dejar nada afuera, desocultando vergüenzas heredadas o compradas en algún bazar de la experiencia múltiple, todo lo que estamos siendo puede encenderse de entusiasmo. Y cambiar el mundo.

Piel a piel

2009-12-28T22:17:00.000-08:00

Aventura máxima

Andarse por los caminos del encuentro.

Diego Oscar Ramos

Paso a paso, cordón por cordón, vereda por vereda, siguió adelante.

Centímetro a centímetro, huella por huella, limpió la calle, barrió las ventanas, caminó los techos.

Dedo por dedo, uña por uña, línea por línea, acarició una mano.

Cuerpo a cuerpo, brazo a brazo, rugido a rugido, se arrojó a los leones.

Paso a paso, salvador a salvador, profeta a profeta, humilde a humilde, hombre a hombre, dio la cara.

Ojo a ojo, lengua por lengua, nariz sobre nariz, sintió su carne.

Hora por hora, día a día, segundo por segundo, minuto a minuto, olió el tiempo.

Palmo a palmo, señal por señal, sordera a sordera, luz por luz, hizo lo que quiso.

Imagen por imagen, nombre a nombre, templo a templo, estampa por estampa, brillo a brillo, rezó a su Dios.

Pared por pared, puente a puente, encrucijada por encrucijada, anduvo los caminos.

Día por día, bocanada a bocanada, piel a piel, supo quién era.

Y decidió ser, para siempre, el color de su nombre.

Bordes y centros

2009-12-08T13:29:00.000-08:00

Siempre supimos nadar

Oda por un arte que acompañe los procesos saludables de cambio.

Diego Oscar Ramos

Margen de la palabra, borde de la imagen, sector medio del río. Nadar en contra de la corriente puede ser imagen aceptada, circulante, de la actitud poética. Hoy la siento como una idea del borde, del extremo donde las fronteras en lugar de acercarse, para que las traspasemos en búsqueda de nuestra identidad o de nuestra felicidad, acaban alejándose cada vez más, en la barca de la tosudez, de la rebeldía insana del que pone su propia vida en juego para demostrar algo cuyo contenido parece estar más en la energía empleada en el gesto que en aquello de lo que se ponga en disputa.

Margen de las ideas, bordes de lo artístico, sector medio de la intención poética. Nadar para donde corre el río, no tiene por qué ser metáfora de acción instintiva o dictada por la búsqueda enérgica de la verdadera personalidad o del objeto más preciado del deseo. Estamos llenos de imágenes donde la gloria es un espejo donde se reflejan seres entregados al impulso de la caída, antes que personas que saben con certeza que desean algo que pueden cumplir, porque todo les está dado para hacerlo. Y donde el sufrimiento, se marcha en dirección contraria a los pasos que van dando, indudables, para hacer lo que sienten que deben realizar, porque les da placer, porque aparecen las herramientas para que sus acciones sean impresas con calidad en los mapas vitales, porque pueden interactuar con otros buscadores de la claridad, dándose cuenta de que lo que tienen para intercambiar, lo han guardado hasta ahí sólo para dejarlo ir en busca de su propia transformación. Las cosas tienen paz, cuando no acumulan estatismo, sino cuando saben ser arrojadas con suavidad al medio del río, donde el sentido aparece sin posibilidad de dudas, ni actitudes de empecinamiento alocado, que pueda demostrar un gran temple, pero también un desgaste inútil, como quien sueña terciopelos en un suelo de papel de lija.

Margen de la imagen, borde de los sonidos, paisaje central de la contemplación pacífica. Lanzo miradas calmas al aire del tiempo blando, inextinguible, imposible de encerrar en cajas de madera o piedra. Miro mis manos y les agradezco las acciones amables y firmes con que construirán el camino que ya me está dado, haciendo castillos reales donde el lujo estará en el saber oír las señales del viento, desatando para siempre las ideas cerrojos de ser marionetas, para adoptar con placer, la fluidez acariciante de quien sabe nadar en los brazos protectores con que la vida nos recibió desde el principio, cuando salimos del lago inicial, para respirar, todo el aire del mundo, en las aguas, centrales, del mar que nos pertenece. Y es de todos.

A terceira margem do rio

mantras y pensamientos

2009-12-02T21:00:00.000-08:00

Juego de niños

La diversión feliz como llave hacia un estado elevado de conciencia.

Diego Oscar Ramos

   El silencio cobra representación, se manifiesta, domina la estructura interna, que vibra ante los estímulos que se apropian de las paredes, del techo de la iglesia, de sus pisos, del banco donde estoy sentado y del respaldo donde apoyo mi cabeza. Todo suena y todo sueña silencios por venir. El atardecer muestra pocos sonidos externos, la mente va temblando, sin miedo, con la frecuencia sonora que va formándose en la licuadora donde la voluntad de meditar, de silenciarse, de opacar el ruido, llevan a congregarse a todo lo que suena. Los autos, afuera, han decidido acoplarse a la meditación. O el cerebro logró filtrarlos mientras entona mantras suaves que guían la búsqueda de limpieza, de orden para percibir mejor, de aire para que lo nuevo se sienta en casa y me deje habitar sus dones. Adentro, los pasos de algún creyente, llegan hasta el centro de mi rezo mántrico y se desvanecen, cayendo leves en la zona de lo que ya no inquieta.
   Desde las sombras de lo ido, los nuevos inquilinos tientan a los sonidos restantes a jugar a la nada, para calmar de vacío el lugar donde la mente intenta guardar un espacio de regocijo, para tenerlo a mano en cada momento donde sea preciso portar herramientas que mantengan el eje y protejan la armonía. La palabra mágica, repetida para alcanzar una zona de luces tenues en la mente, hacía su danza insistente, para que todo reposara en un descanso renovador, dando un paso con cada repetición, creando una coreografía donde invitaba con elegancia a cada pensamiento que surgía, para que pasase al patio de los sonidos juguetones.
   Y fue en ese mismo cortejo de mantras y pensamientos, cuando un sonido, constante, se fue acercando a la palabra danzante, para mirarla a los ojos con dulzura. Fue un estrépito armónico, el que aconteció en el recinto de la mente, cuando el alma se hizo presente en el romance inmediato, de un sonido afectivo con la palabra fuente, haciendo que el mantra ya no pudiera pensar en lo que tenía que expulsar para que todo fuese pacífico, en ese cuerpo que meditaba en una iglesia. Todo era mirada emocionada, detención de todo movimiento, espacio sin tiempo, temporalidad sin lugar. Las palabras aparecieron mucho después, cuando las coordenadas regresaron al cuerpo sanado y pude distinguir, el sonido agradable que había conquistado a mi mantra. Era el murmullo de niños, muchos, cientos, millones, jugando a restablecer la salud en el flujo mental de los meditadores cercanos. Por algo dijo el Mesías, Dejad que los niños vengan a mí. El sonido de sus juegos es una llave.

Mantras y dones

2009-11-25T14:48:00.000-08:00

Despertares ensoñadores

Fábula tejida entre sueño y vigilia, sobre las formas en que la aceptación de los talentos dibuja colores perfumados sobre los mares de la identidad.

Diego Oscar Ramos

Estaba la familia entera, se juntaban todos, aunque veía una parte. Era un fragmento de conversación lo que llegaba, donde apuntaba la cámara y habían llegado las manos del guionista. El cielo está completamente amarillo, lleno de humedad, hace días que llueve, que la Tierra por donde transito este ciclo desgrana humedad, gotas de gotas, mojando los movimientos y las sensaciones. Recuerdo que era esa parte de la totalidad de la familia la que aparecía en un diálogo, adentro de un hospital, bajando la rampa de salida del sitio donde alguien ha sido atendido y por donde las voces de la urgencia han pedido que estuviese así toda la familia unida, en torno a ese que ha sabido salir airoso de alguna intervención. Sin reclamos que pueda traer ahora al atardecer amarillo de la ciudad que observo desde la puerta ventana de mi balcón, sé que hablaba con adultez, que era la humedad no estaba en los ojos en ese momento, porque cada uno estaba en su lugar, cada ser era quien decía ser y nadie se colaba en la esfera íntima donde nace y renace la identidad en cada instante. De la escritura, ahora brotan nubes y la humedad va descendiendo, como si todo el sudor de las cosas empezase a atenuar con cada letra que toma su sitio en este andar que fue onírico y ahora es reconstrucción lluviosa. Saliendo del lugar, la unidad ahora era soledad con el grupo asimilado, movimientos tranquilos ahora que se dijo lo que quería y debía decirse para que la salud permaneciese en la escena familiar bien más allá de los pronósticos y diagnósticos médicos que se le diesen al miembro de la familia que había sido atendido. Era sano caminar con la frente en el horizonte de lo que quiere y debe ser hecho, lo que habla en un presente abrazado a lo que fluya como acción caricia, como realización afecto, como arco iris de aromas sagrados sobre la mente calma y el cuerpo seguro. Y así se sintió, en el sueño, en la vigilia, en esa porción de la realidad amplificada que aparece antes del despertar, cuando la palabra INTERGRACIADO surgía como un mantra, juntando los papeles de un sueño que había llegado a imprimir tiburones con sangre, para trazar un sendero del despertar, cuando las garras del animal acuático habían lastimado sólo a quien había querido ofender al mar tomándose el riesgo de permanecer desafiante, chapoteando en el lugar donde habitaba la bestia de dientes afilados. Y cuando hasta pude ver el interior de la escena, el vientre mismo del tiburón gigantesco en forma de milanesas de hígado una sobre la otra, la tranquilidad de que el peligro sólo es habitado por quien pone todo de sí para ser engullido por la vida de bordes filosos, fue que la palabra llave fue apareciendo. Nombrada por el testigo dibujante, que puso más azul turquesa en los papeles finales de la siesta, mostró zonas seguras por donde mojar el cuerpo y refrescarlo de tiempos donde el riesgo pudo ser alimento de aventuras. Antes de regalar una certeza colorida de navegación serena, por mares de la identidad, siguiendo los puntos trazados para que sólo mi totalidad, mi familia de órganos, alma y sentimientos, dibujase en el andar firme y fluido, el rostro que me fue dado, el cuerpo que me fue concedido, los dones que me han sido otorgados. Para esparcir perfumes únicos por donde pase. Integrado y agraciado, salí diciendo la clave mágica, me levanté de la cama y el balcón certificó con un símbolo natural la verdad mántrica que el sueño había imantado en mi decir rítmico. Intregraciado, integraciado, integraciado, repetía para despertarme, cuando un arcoiris enorme, de punta a punta de la porción de la Tierra que miro desde mi ventana, repetía conmigo el rezo. Y se llevaba la lluvia.

Regalos y decisiones

2009-11-19T14:07:00.000-08:00

Darle voz a la magia

Hay instantes de cielo, todo el tiempo, momentos de gracia leve, susurrante, que nos dan la máxima alegría. Y suelen hablarnos, cuando nos decidimos a lanzar señales, desde nuestra faz más luminosa.

Diego Oscar Ramos

Todo el tiempo es posible hacer magia. Hay siempre un segundo donde un acto puede variar todo el recorrido, como mover con precisión una ficha de dominó para que el dibujo final tenga la belleza de lo que se generó con fluidez y determinación. Algunos hablan de psicomagia, otros no le ponen palabras y algunos sólo tienen actos de fuerte presencia y decisión, como si la duda no hubiese sido ajustada como parámetro posible en su software básico. Otros tantos, más allá de todas las historias que nos hayan constituido como personas, hacemos de todo para bajarnos softwares alternativos que le den más swing a nuestras vidas, rogando porque la compatibilidad técnica sea un proceso que vaya cumpliéndose con la máxima armonía posible. Claro que en cualquiera de estos procesos de cambio, de adaptación, de incorporación de otras maneras de accionar, puede haber todo tipo de reacciones y lo que evaluamos, los carteles ruidosos que saltan a la pantalla del sentir, pueden alarmarnos, para pedirnos que nos quedemos con lo conocido, con el sistema operativo de siempre, para qué más ventanas, para qué mirar las cosas del mundo bajo otra plataforma. Ojo, mucha mirada del alma, mucho llamado de lo más profundo del ser para detectar la malicia impresa en esos llamados chirriantes a la quietud y el conformismo. Porque si bien hay que estar atento a todos los mensajes del cuerpo, la cabeza parece demorar más en percibir la introducción de programas que van siendo o serán positivos para la totalidad del sistema, haciendo que la performance global con la que interactuemos con las personas y las cosas tenga la belleza de lo que anda sin tropezarse ni hacerse muchas preguntas. Siempre admiré a los que actúan con energía y certeza, sobre todo aquellos que el tiempo me ha mostrado que lo hacían desde su lado más luminoso. Porque no es el caso de admirar a cualquier desbocado que arroje todos sus caballos sin mirar si en su camino destruye delicados tesoros. De por sí, toda efervescencia la siento como peligrosa y mala consejera, a nos ser que recordemos aquella hermosa sensación efervescente al poner sobres de Vitamina C en un vaso de agua. Todo lo demás, digo ahora con menos temor a la exageración que necesidad de sentar algunas bases fuertes, lo pongo en el lugar de lo innecesario, de la bravuconería existencial más que de la firmeza de carácter ya elogiada. Es que lo que tiene razón de ser no precisa de gritos o violencia para encontrar el lugar que la vida le dará con gracia si sabe escucharse, antes de dar sus pasos en el andarivel de lo que sucede. Digamos, repitamos, reconozcamos, que es muy difícil relacionar el goce con la rispidez, por más que hasta haya mucho arte humano basado en lo que raspa, en la enunciación de lo que deja sabores amargos y en toda una serie de bombas de estruendo basadas en la queja. Como desde esta pluma han salido unas cuantas explosiones verbales en distintas épocas, estas palabras saben lo que se siente estando en la plataforma de la insistencia febril en que los aconteceres se acomoden a la voluntad egoica del que espera que las cosas lleguen hacia él. Y así no funciona la vida, o es un camino que deparará pocas sonrisas. Para encaminarnos ahora mismo hacia otros pueblos del andar, soplemos sentidos acariciantes alrededor, miremos con alegría lo más alegre que se manifieste ante nuestras ganas más frescas de ser quienes somos, para antenarnos a la frecuencia donde todo acontece, donde la espera ni se percibe, porque la búsqueda de resultados inmediatos de algunas acciones mutó en movimientos continuos que partieron de una decisión de alineación, de hacer el amor en la cocina de los pasos sabios, de moverse con la música de la integración de lo que pudo estar separado, cuando primaba la búsqueda y los caminos parecían llamarnos por separado, acudiendo al mismo tiempo, con la única posibilidad de convertir nuestro ser en enjambre de exploradores, opción que puede habernos dado instantes de sorpresas, riesgos y tesoros. Bienaventurados los que supieron recorrerse con pasión, para juntarse en la senda de lo que unifica, lo que tiene un solo canto, más vibrante que monocorde, más armónico que apenas un poema de una sola palabra, más placentero que cualquier rincón de alteración profana de los sentidos. Todos tenemos un switch de lo sagrado, lo que aleja las dudas y nos transforma en andantes maravillosos de la aventura constante, escritores caminantes de una gloria hecha de signos coloridos, profetas seguros de lo que traemos en las alforjas. Hoy me hice un regalo, homenaje a mi propia voz y a todos los decires benditos que mis oídos recojan, para repartir sentidos luminosos, con cada pisada segura. Y alegre.

Apariencia y esencia

2009-11-14T09:00:00.000-08:00

Palabras de arcilla

Moldeando ideas sobre el arte de la entrevista.

Diego Oscar Ramos

Podría parecer, visto de afuera, que es sólo una charla. Uno actúa, o los dos implicados lo hacen, que apenas es parte de una conversación. Y al mismo tiempo, cuando las cosas funcionan, cuando hay verdad en la acción realizada, lo que acontece es todo menos una actuación. El pasillo de la actividad, la antesala, el lugar donde se realiza la preparación para el acto mágico, se da en los primeros minutos, en la llegada al sitio, en las miradas iniciales, en el saludo entre entrevistado y entrevistador. Puede haber agentes de prensa, puede no haberlos, puede haber soledad en el encuentro, puede haber un séquito de colaboradores del personaje dispuesto a hablar para que sea publicada una cadena de palabras salidas de su boca. O puede estar solo frente al periodista, lo que hará siempre más fácil la producción de un espacio de creación donde ideas o biografía lleguen, con suerte y disposición, a ser un material que se entregue libre a una esculturización hecha de gestos, vocalizaciones, pensamientos y sensaciones. Porque hasta las anécdotas más íntimas que lance el entrevistado sobre su vida, envueltas en la tela de la performance periodística, pasan a ser una arcilla suave para construir un objeto tan bello y significativo como una música acariciadora. Cuando hay armonía en el encuentro, cuando en verdad se dio la conjunción de estados de apertura, se vuelve tan importante la investigación previa del periodista como el talento en olvidarse de todo, para que lo que suceda sea lo que allí tiene que suceder, para que la dinámica de lo que se abrió allí sea la que lleve el punteo de lo que sea dicho. Claro que ese olvidarlo todo podría traducirse en un estar seguro de que el guión ya ha sido incorporado, que el cuerpo ya grabó esas coordenadas, pero que el que traerá su lógica de totalidad será el mismo encuentro, donde el mapa se las verá con el territorio. Porque no se trata sólo de información, aunque esa pueda ser la mercancía que nos pidan y haya un paisaje que debamos fotografiar para que la entrevista pueda ser publicada. Se trata de que logremos construir un puente, un canal de diálogo verdadero, para que la información tenga carga de verdad y logre ser música para quien la reciba. Un papel de diario puede llevar consigo una melodía que regale sentidos esenciales en un instante donde la apertura de algunos sentidos acontece en la persona a quien un mensaje le llegó en el instante preciso en que las palabras se transforman en acción y traen movimiento. Si eso acontece, el puente moldeado en la entrevista extenderá sus límites y dará nuevos sentidos a esa ficción bendita de dos que se encuentran para hablarle a cientos, miles o millones que encuentran fotos propias, esparcidas entre las palabras ya dichas. El puente se hace de a muchos.

Entender y Sentir

2009-11-13T01:19:00.000-08:00

Sosiego al amanecer

Palabras andantes, encuentran imágenes sobre la sabiduría, como preludio de un descanso manso de los sentidos.

Diego Oscar Ramos

   Entender es uno de los caminos posibles. Saber podría ser un atajo que lleva todo el tiempo del mundo. Paradoja para la percepción habitual que tenemos de los atajos como ahorro de tiempo o de espacio. El sendero directo del saber va por un sitio que poco tiene que ver con el ahorro de energía o de geografía a recorrer. El saber es un desarrollo que puede ocupar la totalidad de la vida, el paquete entero de la energía de un cuerpo, para llegar a un lugar que se pueda denominar de saber.
   Al decir esto me vino la imagen de un sabio, de eso que suele llamarse sabio, no era un matemático, ni un orador político, ni un economista, a pesar de que podría llegar a tener cualquiera de estas profesiones. Pero la imagen no tenía estos carteles indicadores donde remar con calma la correntada de símbolos para fijar de una vez la chinche y quedarme con una imagen para empezar a andar con guía. Pues bien, se me vino un meditador, lo que no deja de tener aroma a cliché new age, una posibilidad tranquilizadora, un tema que tampoco quiero combatir en esta andada por las palabras.
   Aquí pongo una pausa, veo que puede estar mi prosa confundida en un bosque de preguntas, por la verdad, por los lugares comunes y hasta por la manera en que algunas imágenes se nos vienen encima. Se me había aparecido la estampa de un meditador, no como la estatua del pensador, sino con túnica naranja, como podría ser la de un hare krishna o la de un monje japonés. Lo veo ahora con ese color, con ese ropaje, con poco pelo, quizás con piel de haber vivido mucho, con todo lo que tendría que tener un meditador, por usar una palabra que repito y hago que tenga más presencia que la delicadísima palabra sabio, que se quedó en el principio de este texto, sin que nadie le diera su apoyo para que hubiera llegado hasta acá, cerca del presente, contenta de tener su vigencia en este mismo segundo que ya pasó.
   ¿Será que tendré que volver a ese principio, para acordarme por qué traje la figura del sabio con ropas naranjas? Bueno, sus ganas de venir y de ser, hicieron que esa meditación que comenzó al inicio casi de este texto de rumbo incierto lo trajeran nuevamente y lo hicieran ser, luego de llegar a paisajes más parecidos a una nieve antártica que a la superficie de un periódico en formato sábana. Claro que las palabras también pueden acariciar con belleza, jugar a las manchas con un jabón que limpie heridas del camino y una esponja que enjuague el llanto de pies que hayan caminado menos de lo que querían y que ahora piden que se los nombre menos, que tienen demasiado por caminar. Y el anuncio sale justo cuando el cuerpo había tomado posición de loto, respiración de meditador y túnica color de los sueños que sueñan con sabidurías.
   El cuerpo, entonces, se acomoda. Soy ya mismo el presente de una columna más derecha, una respiración profunda y las palabras liberadas, impulsadas con amor a que armen sus pirámides. Entre el paisaje de arena, se viene de nuevo la imagen de un sabio de ropas naranjas, que va y viene, aún cuando su naturaleza parece ser la mansedumbre. La música de esta palabra trajo a Jesús, ahora, de blanco, barriendo una de sus casas, el polvo subiendo en el aire caluroso. Contar cada átomo de tierra arenosa, me es revelado, me dejaría saber cómo huele el placer más inmenso que nos espera en el cielo.
   Esos números, dueños de sí mismos, nos toman de la mano en ceremonias íntimas, se meten en nuestros cuadernos, inundan de agua mineral nuestros bolsillos y se abrazan a nuestras piernas, como lo haría un niño con su padre en una plaza llena de perros grandes. Acaricio la cabeza de uno de ellos, el que me mira con ojos curiosos. Beso su frente con la calma de un té frío sobre una vista cansada y dejo que mis sonidos se entremezclen con los de la calle. Soy parte de un colectivo que se llena de gente en una esquina, hago equilibrio en una rama con los pájaros que conversan con el amanecer y dejo que el oído en el asfalto sospeche el eco de carruajes antiguos. Pasaron ya los tiempos, los espacios, las preguntas y las imágenes todas de la meditación, la calma y la memoria, cuando este cuerpo empieza ya a tener sueño, meciéndose en palabras que disfrutaron un trato respetuoso.
   Me saco la túnica naranja, la doblo con cuidado y la apoyo en la arena, me acuesto entero sobre el suelo, estiro los brazos hacia arriba de mi cabeza. Y giro, tres veces, dejando en el suelo, lejos, todo juicio y cualquier apretón insulso de manos con la vida. Ser hombre, se me aparece en nueva danza de palabras anaranjadas, puede ser mirar el sol cuando entra con erotismo pleno en el mar caliente, lenguas de fuego que me caen encima y ojos poblándose de entusiasmo, en este segundo, que salta del trampolín de los minutos nocturnos y me hace olvidar el tiempo, para descansar con sosiego desrelojado. Y dormir en paz, ahora que siento.

Ser y andar

2009-11-08T12:34:00.000-08:00

Sentidos

La historia se hace andando. Y el mundo los símbolos, sabiendo escuchar sus pasos.

Diego Oscar Ramos

   Caminar es parte de la historia. Pararse puede haber sido un principio. Decidirse a andar puede dar alguna clave, para anotar un dato que sea motriz, que se apropie de la idea del movimiento para echar a andar una teoría. Caminar es parte de la historia de una teoría, de cualquier teoría, la de las plantas en su evolución, la de los átomos en su agrupación, la de los animales en sus migraciones, la de los hombres al construir sus ciudades, o sus familias, o sus conceptos primeros sobre su estatismo o su movimiento. Moverse es parte de la historia, puede ser el padre o la madre, o el niño mimado de lo que precisamos como unidad para iniciar algo, para tener una pieza que podamos juntar con otra para armar algo nuevo, para juntar lo que podría decirse como separado, pero que al juntarse, si es que la suerte o la intuición nos acompaña, casi diríamos que forman una naturaleza nueva que sus seres ignoraban en su estado inicial de separación. Aquí ya agregamos elementos nuevos, por en cuanto, hablamos de una terceridad, que surge de un apareamiento entre dos unidades. Esto mismo está siendo también una suerte de unidad biológica tanto como conceptual. De dos seres individuales con capacidad innata de reproducirse nace un tercer ser, producto del intercambio de información genética a través de la sexualidad. Las teorías, las ideas, las nociones, también tienen su zona de sexualidad, de seducción, de apertura de la cola multicolor, como la del pavo real cuando el genio de la especie dicta la proximidad, la posibilidad o la necesidad de la reproducción para que un formato de ser siga andando por la existencia.
   Y, nuevamente, hablamos de la caminata, del movimiento, de los desplazamientos por un territorio, geográfico o existencial, como una unidad que se nos presente tomemos el tema que tomemos para dar un puntapié inicial a un texto como lo es este mismo que se está desarrollando en este momento, cuando las palabras, una por una, se van alineando en este sistema de escritura que también tuvo un inicio y que sigue desarrollándose, creciendo, mutando y seduciendo personas que puedan reproducir sus genes a lo largo del tiempo. Escribo entonces, con este sistema en particular, testeado por siglos y usado para crear todo tipo de configuraciones, para alinearme con un placer que me dictan ahora las propias palabras o las que surgen de un dictado premeditado sólo por una célula de sentido que pueda estar anidando en mi inconsciente. La intuyo y pongo ese nombre en este instante, cuando sé que escribir es desenrollar signos que descansan, o que se mueven sin que los veamos en toda su trayectoria, mientras creemos que nos sentamos a escribir porque dieron ganas de hacerlo, porque un llamado interno nos convidó al desovillar, al desplegar en un plano, en una secuencia, una bola giratoria que juega con los símbolos en el interior de nuestras cabezas, sabiendo en este mismo momento, milagro de los milagros, que todo esto es poco más que una metáfora, que una aproximación al fondo de las cosas, lo que no hace que pierda gracia el juego, por el contrario, develar la naturaleza metafórica de todas nuestras descripciones hace que la vida sonría ante la gracia del misterio como permanencia de todo, desde la totalidad de fichas del universo a cada una de sus unidades.
   Si es que toda esta misma idea de la unidad básica forma parte de la realidad o acaba siendo la herramienta para movernos entre las cosas, para dotarnos de cierta separación momentánea con el mundo, para contemplarlo desde afuera y creer que manejamos algún tipo de movimiento de las cosas, proceso en el que los sucesos podrían marcar una ética exitosa de dominio, desde la creación del alfabeto a la notebook con que escribo ahora o la invención de las vacunas o los transplantes de órganos, pero que, en definitiva, cuando el maremoto de la vida nos toca con fuerza, barremos con kilómetros enteros de nociones de separación y de distancia con la naturaleza. Suena extraño decirlo, pero el universo parece pensar más en el todo que en las partes, separación que hago más como deferencia a las ideas que van apareciendo que a toda afiliación que pueda estar haciendo a una descripción fragmentaria de la realidad. Y así mismo, antes que sentir que nuestro valor como seres individuales decrece frente a una lógica del universo que prima la vida en sí misma antes que cada ser, percibirnos como parte de ese mar en movimiento constante me regala la sensación de que valemos más que nunca, de que sentirse unificado a ese todo que no habla de partes, que no siente a la piel como separaciones, sino apenas como superficies de contacto por donde la comunicación hace nacer más vida, nos deja en una vivencia de privilegio y responsabilidad.
   Ser el todo es vivir el todo, ser el movimiento es moverse hasta cuando pareciera que podría flaquear el movimiento, porque si estamos moviéndonos como parte de ese todo, sucede como cuando un órgano cree que puede descansar, justo en el instante en que estamos corriendo con el cuerpo entero, entonces, por más que se aferre a una idea de quietud, el movimiento es la condición natural. Así, mientras se movilizan estas metáforas, estas imágenes del lenguaje para hablar del andar, de la unidad, el nacer, el dar saltos, el descansar, el arropar nociones para abrigarse frente a lo que se mueve siempre muy a pesar de nuestras ideas, es que hago una donación de quietud al cosmos, para que sepa lo que hacer con estas ideas que a veces se aparecen cuando estamos cansados, cuando la sordera existencial hace creer que otros se mueven más o mejor o cuando surge de por sí cualquier idea de comparación entre personas, amigos, conocidos, parientes, amantes, esposos, vecinos, colegas, habitantes, ciudadanos o cualquier otra denominación con que acostumbramos ordenar a los seres que comparten con nosotros el andar en los patines del tiempo. Con felicidad, aspiro el aire que dará su recorrido por mi cuerpo, imagino su desplazamiento con más estética que voluntad científica o meditativa, suelto de a una estas palabras, saludo con agradecimiento a quienes hayan llegado hasta este punto del tiempo conmigo y me entrego a la vida, guardando para después las palabras y la escritura, que también pueden querer andar sueltas por ahí, descansando de mi inconsciente y pegando saltos vertiginosos, en la fuente universal de donde seguiremos alimentándonos, haciendo esos downloads de símbolos y arquetipos con los que hablamos de la vida. Ella siempre está siendo, hasta cuando nos quedamos sin palabras.

Cartas y homenajes

2009-11-07T17:18:00.000-08:00

Poeta sonoro

Palabras de homenaje, escritas en 1996 y presentadas aquí en una remezcla leve, para llegar al corazón del impulso básico de agradecimiento, por tanta fuente de placer y alegría.

Diego Oscar Ramos

Poeta sonoro, arquitecto de frágiles moradas de belleza, te escribo para hablar de otra forma, distinta a la de conversar con tus palabras y melodías que fuiste depositando en el tiempo, en ese portugués cuyo perfume aprendimos a querer en el susurro pensador de Vinicius, en el armónico timbre de João Gilberto, en la resonante gravedad de María Bethania o en los poderosos arrullos de Marisa Monte. Y desde siempre en tu voz, en tus canciones, en la sonoridad de las danzantes notas de tus escalas, de esos saltos entre agudos vertiginosos y esos tonos graves que golpean cavidades profundas de nuestra sensibilidad. Tu voz está ante la melancolía y cuando la alegría inunda el cuerpo. Escribo porque necesito devolverte algo, dar correspondencia a todos los momentos en que tus construcciones de armonía y ritmo ayudaron a estar bien o iluminar el ánimo. Hace poco, durante un reencuentro con un antiguo amigo, toda diferencia hecha por el tiempo pareció borrarse, cuando tu música sirvió de vínculo y compartíamos la sensación de que tus canciones hacían bien al espíritu. Y creo que en eso está todo, lo importante, lograr sentir que las almas pueden comunicarse, que "tudo é musical” * y que en el centro de todo está la fuerza, el poder que puede latir en algo tan sencillo como una canción. Quiero agradecerte, brindarte mi saludo fraterno y mi homenaje, a ese corazón de poeta que nos lleva hacia fiestas inmensas y nos hermana en lanzar sentido en cada paso, en cada palabra escogida. Y doy gracias también, por tu espíritu inquieto y por la dulzura y la paz que tus melodías más intensas nos regalan. Poeta sonoro, gracias por entregarnos tu mirada, por llevarnos a los rincones que tu alma sensible explora, por saludarnos con los ritmos de tus ideas armónicas. Desde Buenos Aires un oído contento te saluda.

* Musical

Tudo é um
tudo é mil
tudo acaba
e nada tem fim
tudo bem
tudo mal
tudo azul
nada é assim
tudo discorda
em harmonia
universal
tudo é assim
musical
e no centro de tudo

eu e voce

(del disco UNS)

Puentes simbólicos

2009-11-05T23:42:00.000-08:00

MANDALA PIZZA

Meditaciones

Diego Oscar Ramos

Hay apuro, puede haberlo, el efecto final dependerá de esta sensación inicial y de su deseada transformación en otro tipo de actividad de la corporalidad y sus funciones integradas.

Hay sabores, debe de haberlos, toda experiencia ligada a estas vivencias y a todas las que conforman lo humano provocan una excitación que puede ser traducida desde la parcialidad de algunos de los sentidos.

Hay un orden de los elementos, de las partes que forman el objeto de goce, que darán, en su existencia circular, un recorrido preciso, desde su creación a su celebración sensorial, pasando por una serie de nítidas transformaciones.

Hay un tiempo, desde que su aparición es aún una hipótesis hasta que sus elementos van uniéndose, amasados en una concatenación de circunstancias fortuitas, únicas, gestadas para formar un ser destinado a dar placeres asociados que tienen en la contemplación apenas un índice expansivo de provocaciones benditas.

Hay un espacio, el de la concepción del objeto fulgurante, vibrante de capacidad estimulativa cuando llegue al sitio de su ordenación, de su corte certero en porciones que hagan llegar al todo de su sentido absoluto a través de sus partes. Ese otro espacio es el de la cita transformadora, el del umbral de cambio total, desde los primeros esbozos de su naturaleza circular hasta su don de ser servido para convertirse en manjar pleno.

Hay apuro, puede haberlo, cuando la calma comienza a vivir su propia transmutación y los estados generales del sistema perceptivo comienzan a alterarse, cuando la promesa de llegada del ente atrayente se ve raramente aplazada y las voces unidas del grupo reunido, llaman a la fuente de donde esperan la venida triunfal y sueltan su proclama urgente: "Mandá la pizza".

Ser y estar

2009-11-04T17:19:00.000-08:00

Flotación

Ceremonia de soltar amarras, percibirse y renacer.

Diego Oscar Ramos

Palabras de aliento, de suspensión de las incertidumbres, de flotación en un mar espeso, lleno de minerales que dejan la piel en amantazgo universal, en pausa de creencia de separación con todo lo que está por fuera y por dentro.

Palabras de sorpresa, de creencia en todo lo que es todo, que es infinitamente igual a lo que es igual, lo que vendría a ser ese todo que fue nombrado y seguirá siéndolo, por los siglos de los siglos, mientras haya bocas que quieran pronunciar lo que nace de esta certidumbre de estar junto a lo que es, lo que se manifiesta, lo que está, desde siempre, hasta cuando aún no se había inventado el principio.

Palabras de respiración, de aire soplando, cálido, por las tuberías donde el alma danza juguetonas trayectorias, haciendo que el fuelle de la vida cante, en su desplazamiento binario, abriendo y cerrando los canales por donde las cosas se mueven, viajan, cambian y se transforman en otras, tan diferentes, tan iguales, tan células, átomos, electrones de lo que sabe esconderse, para que podamos encontrarnos mientras lo buscamos.

Palabras de fe, de rodillas cómodas en plegaria necesaria para que todo pedido nazca del corazón y la mente limpia, del cuerpo atento a las señales de lo que nos observa mientras nos ponemos en posición de rezo, para acariciarnos con su presencia y concedernos paz, por el sólo hecho de sentirnos en conexión con fuerzas mucho más potentes que las vibraciones eléctricas que construyen los pensamientos de orgullo.

Palabras de caricia, de fuente de calma acuática, de sosiego solar, de caricia salada en un cuerpo relajado, suelto de dudas y lleno de signos de confianza, en lo que escucha de sus músculos, en lo que decide con inmediatez y en los desplazamientos donde va llevándose a sí mismo, seguro y paciente, señor de cada movimiento y espectador activo, de los rumbos para él señalados.

Palabras de presencia, de solidez, de fortaleza llena de tesoros para compartir, para esparcir e intercambiar, construyendo mundos de ferias eternas, ambulantes, de encuentros fluidos y sentidos agradecidos, por la variedad y la belleza, que nacen de la voluntad de regocijo y movimiento.

Palabras de fundación, de apertura de puertas y ventanas, de elevación de promesas, de anuncio de victorias y celebración de humildades, de mirada firme en los ojos hallados, al caminar, paso por paso, segundo por segundo, hacia el umbral, brillante y eterno, donde nos será dado, el honor del nacimiento. Una vez más.

Música y ánimo

2009-10-30T00:49:00.000-07:00

Alegría atemporal *

Con el cuerpo lleno de alegría musical, la memoria es estimulada en una madrugada de cine clásico televisado.

Diego Oscar Ramos

You must remember this.

Pasan las épocas, las modas, las costumbres, los lenguajes, las jergas juveniles, las mañas, las pulsaciones, los peinados, las escrituras, los hits, las novelas, las glorias, las certezas, los certámenes de belleza, y los seres siguen engrandeciendo la hermosura del mundo y la alegría, siempre posible de hacer presente, ensancha con ímpetu penetrante el ojo cariñoso con que hacemos el universo.

A kiss is still a kiss.

La música logra llegar a las entrañas de lo que somos, alejando cada vez más cualquier palabra de tía cansada de nuestro ser más potente, ese que baila con ganas, acercándose al centro de lo que nos da placer, al danzar nuestro ADN, con el cuerpo palpitando feliz de neuronas alineadas para ser carnaval.

A sigh is just a sigh.

Pasan los días, los años, los otoños, los siglos, las estaciones de subte, mientras un solo de saxo puede desentrañar los planos convergentes, risueños, juguetones, con que la existencia teje entramados de perfección observable a nivel espacial, desde los satélites contadores de historias y también desde la poesía con la que algunas sinapsis lanzan vibraciones carcajeantes sobre cada centímetro de piel. Cuando somos movimiento.

The fundamental things apply. As times go by.

(*) Escrito posteriormente al recital del músico bahiano Carlinhos Brown en Buenos Aires, de octubre 2009.

Géneros y estilos

2009-10-28T13:19:00.000-07:00

Mover la antena

Una imagen televisiva puede alterar las nociones con las que empaquetamos la realidad. Y lo que sentimos sobre la sexualidad.

Diego Oscar Ramos - 2009

Está en el plano de los sueños. Está en el plano de las imágenes que inquietan por su fuerza de presencia en varias dimensiones. Está en el plano de lo que sorprende por aportar planos nuevos, por introducir elementos ajenos a lo que la estructura premeditada nos define como pertinente. Vayamos ya a las imágenes. Era un programa de chimentos, cada uno ponga al conductor que más le guste o a quien aguante más tiempo de exposición en pantalla. Dije que era un sueño, puede ser. Ubiquemos la escena en un living de una casa cualquiera, o en el dormitorio de un departamento, o en el patio de una quinta en las afueras de una gran ciudad. Quizás de lo mismo. Quizás no. Sea cual sea el ámbito al que llegan las imágenes televisivas, decíamos que estamos contemplando un programa donde la vida privada de famosos es discutida, analizada, muchas veces juzgada y puesta en escena, teatralísimamente, a través de persecuciones luego de los estrenos de sus espectáculos, para ver si están acompañados de sus parejas conocidas o si están variando el menú erótico de sus vidas. Se muestran fotos de cenas en la oscuridad o se montan historias sobre sus correrías amorosas para generar interés en los que están del otro lado de las pantallas, como dijimos, en departamentos, casas quintas, chacras o vaya Dios a saber qué tipo de lugar físico donde acontece esa relación de contemplar un panel televisivo con un conductor, cacareando informaciones variadas sobre cómo viven otras personas, una estructura no muy diferente, ciertamente, a la de cualquier película de cine, hasta las más refinadas muestras del llamado cine arte. Está bien, el panel de comentaristas no está en todas las películas. Como tampoco está en todos los programas de chimentos la escena que se apareció en el sueño real. Hablaban, el conductor, los panelistas, todos juntos, armaban las frases grupalmente, como sobrinos del Pato Donald, cuando dijeron que tenían pruebas de una relación hasta ese momento oculta, entre unos actores de una obra de teatro de revistas. Vamos al tape por favor. Grandes anuncios, expectativas acordes. Ahí vamos. Señoras y señores, lo que se ve en la pantalla, allí en los livings, los patios y los dormitorios, es un órgano sexual masculino haciendo su entrada triunfal en un órgano sexual femenino. Aplausos del público. O será que primero vino el silencio, la sorpresa, la pavura, no de ver la filmación de un acto sexual en un plano digno de documental sobre la vida animal, sino por su capacidad de fisura de un género. Cara de duda del público, ¿a qué será que se refieren ahora con todo esto cuando lo que vimos fue una penetración, con todas sus letras o más bien con todas sus concreciones en primer plano?

Expliquemos entonces, queridos espectadores de la tarde farandulera. Lo que era inquietante en el sueño televisivo era que un plano que podría ser un fragmento más en cualquier película pornográfica estaba siendo parte de un programa donde las pruebas de una relación suelen mostrarse más habitualmente a través de una agarrada de manos, de algún beso o apenas con la foto de algún almuerzo en un restaurant escondido. Esta vez, gritemos de novedad, la prueba de que se había empezado a dar una nueva relación entre dos personas reconocidas por el público, era el más claro y evidente acto sexual, sólo que sin la estética de las películas eróticas o ni siquiera del porno soft también posible de ser esparcido por canales de aire en horarios de madrugada. Aquí, en pleno espacio del género chimento de la tarde, hacían su aparición estelar los órganos sexuales humanos en diálogo indudable, haciendo honor a la naturaleza y creando un momento nuevo, al menos televisivamente hablando. Eso sí, lo podía estar viviendo como novedad el espectador, porque los conductores no pusieron cara de que estuviesen transgrediendo códigos, ni siquiera algo vinculado al horario de protección al menor. Todo estaba siendo natural, como después de todo lo es la sexualidad, más allá de que, si seguimos los parámetros de los géneros y estilos, sepamos que el sexo pude resumirse en las películas románticas a leños encendidos, una sábanas que cubran los cuerpos, o en el más suelto de los casos, exhibir los senos de la mujer, quizás su vello púbico si son muy osados y dar a entender la penetración a través de los movimientos usuales del acto sexual promedio. Por la regla básica, es imposible que se vea ni un poco del pene y tampoco la vagina, ellos son los amigos vedados en esta fiesta de los cuerpos.

Bien, los escucho, claro, hablemos entonces de la pornografía, ahí vemos todo, podemos tener la exhibición absoluta y en planos creativos de todo lo que acontece entre dos órganos sexuales que conversan más tiempo que los panelistas, además de todas las posibles variantes de contacto sexualizado, como haciéndole culto tecnológico a lo que en los tiempos del Kamasutra apenas se podían ver a través de dibujos. Los panelistas ahora lanzan sus preguntas, ya que nos metimos con su programa y los soñamos con esta audacia genérica, ahora quieren saber, todos, preguntan hablando como los sobrinos de Donald, si la naturaleza ha hecho su aparición real en las mencionadas películas pornográficas. Ahí ponemos cara de especialistas, de tener la posta, de buscar brevemente en el disco rígido de las respuestas autorizadas, académicas, nos rascamos la barbilla, si tuviésemos anteojos sería aún más respetable, y mandamos la respuesta. Ahí va señoras y señores: No. Huy, como, queremos una explicación, ¿no era que ahí sí pasaba todo lo que las películas románticas resumían como leños crepitando y sábanas que ocultan más que lo que muestran? Puede ser, esto llevaría muchos tomos de explicación, podríamos armar otro tipo de panel y hacer que cada profesional de áreas diversas de la ciencia expongan de forma extensiva sus razones ya probadas, que no por nada esos libros están en las bibliotecas del saber. Digamos apenas que la naturaleza está en cada acto humano o animal, pero toda pornografía disecciona tanto la sexualidad que genera un ciclo de tiempos de charla genital muchas veces alejado de los promedios reales y además borra todo el contacto previo afectivo que hace que nazca ese diálogo. Por eso la alegría de poder ver sexualidad en otro lado, por eso en los patios, los livings y los dormitorios, luego de la perplejidad, después de que algunos todavía sin cable se subieron al techo para ver si era una interferencia lo que estaba pasando en el programa de chimentos, vino un tiempo de silencio, antes de una sonrisa inesperada y sin preguntas que empezaba a dibujarse en los televidentes. No era excitación sexual de reflejo pavloviano, era la felicidad de estar viviendo un génesis de integraciones, un comienzo de liberar los alambres pelados con que las experiencias totales de la vida se separan para acabar, sin placer alguno, diseccionando el contacto que tenemos entre nosotros y con las cosas. Pero, exclama ahora otro panelista, ¿será que ahora nacerán mezclas insospechadas entre acontecimientos y lugares donde acostumbrábamos a realizarlos?, ¿será que comeremos en el baño y dormiremos en los balcones? El público espera impaciente, aunque ya se bajaron del techo, porque la sexualidad nunca puede ser interferencia, se escucha ahora de la boca de otro panelista, sorprendido de su rápida respuesta, la que salió con más entusiasmo que premeditación académica. El conductor del programa, que a esta altura parecía poseído por un desconcierto que le daba rasgos más suaves a su cara, habló de amores, de abrazos, de caricias, de sensaciones afectivas con el tacto como fuente de comunicación. Y no quiso hablar más, parecía enamorado de las palabras que habían nacido. El que bajó de mover la antena, sintió ganas de abrazar a la mujer con la que vivía y otro televidente miró con admiración la belleza de una chica que tomaba un té con miel en el mismo bar. Y fue correspondida su mirada. En un dormitorio, dos que hacía mucho no se tomaban de la mano, descubrieron el goce de darse tiempo para recorrer la piel infinita que cabe en un dedo. Y los que estaban en el patio, bajo un manto luminoso de luciérnagas, no precisaron de leños ardientes, en el calor abrazador del campo de enero, para encontrarse, con afecto y deseo, en la danza del mundo, donde no hay antenas, ni géneros o estilos, que puedan fragmentar lo que la naturaleza regala como sueño de integración. Y caricia del alma.

Palabra y realidad

2009-10-23T06:15:00.000-07:00

Nota de color

Oda a un periodismo que elija ser reflejo de la armonía presente en la vida.

Diego Oscar Ramos

Celebro las palabras que llevan glorias en sus alforjas, que regocijan de sonrisas y emociones. Agradezco saber ser portador de mensajes de sentido, de uniones, de caminos que llevan hacia lugares de belleza y armonía. Reconozco la sapiencia y la pertinencia de la denuncia de los enlaces quebradizos con la vida, más sé de lo poderoso que hay en regalar anuncios de paz y ofrecer presentes de comunión.

Celebro todas las formas en que la palabra sepa llegar a los corazones, a los cuerpos, a las mentes y la totalidad de sentidos unidos. Gozo de las formas y las estéticas del lenguaje, de sus amores casuales y de sus aventuras eternas, de sus conquistas eróticas y sus caricias permanentes, de los orgasmos sutiles y explosivos a los que nos lleva, cuando lo poético no es escape sino puente hacia la vida de la carne.

Celebro un periodismo que sepa y ame contar historias, que tenga el coraje enorme de animarse al color eléctrico, energizante, renovador, de llegar al alma de lo que nos aparece para que lo contemos, lo que descubrimos cuando estamos disponibles o la manifestación de esa terceridad brillante que se manifiesta cuando se produce un encuentro.

Celebro la vida y la posibilidad de hablar de ella, de contagiar el entusiasmo y esparcir las huellas de momentos donde muchos se han encontrado dichosos, aún saliendo de encrucijadas o quizás justamente por haber dado saltos transformadores, cuando algunas lecturas de lo que acontece podrían haber declamado etiquetas apesadumbradas. Muchas más suelen ser las voces que festejan las soluciones y viven descubriendo bifurcaciones luminosas en los senderos donde construyen andares y atesoran placeres.

Y celebro, en esta mañana de un verde cantando escalas solares infinitas, el poder celebrar y el querer transmitir una armonía que permanece vibrante, aún en las noches en que el cielo lagrimea tempestades de cambio o lanza vientos de transmutación, que desordenen majestuosamente nuestras palabras. Y las hagan sentir más atentas que nunca, al movimiento de la vida.

patrias y músicas

2009-10-14T22:26:00.000-07:00

Colores abrazados

Pieza onírica para piano y voz.

Diego Oscar Ramos

   La escena toda nace de la voz. La inicial nace del oído y de la sorpresa de la mente. Un piano sonaba cerca, en frente del cuerpo, las notas iban, una a una, construyendo una melodía. Cuando fueron cinco nació la alegría, de una frase conocida que vibraba en la caja toráxica, en el centro del pecho, en la insignia donde se mueven las emociones. La mirada fue directo por sobre las manos del pianista. Los ojos del que tocaba el instrumento respondieron la llamada y continuaron con la frase siguiente, que volvió a impactar con potencia sobre el centro de donde emanaba un temblor de asombro, una desestabilización de los parámetros de lo normal y una nueva comprobación de la lógica mágica de la naturaleza.
El pianista completó su frase segunda y miró los ojos del cuerpo en zozobra feliz y esperó alguna aparición de reacciones que completaran la composición que de ese momento surgía. El cuerpo señalado por los ojos preguntones del pianista supo que era su voz la que traía el mensaje de encuentro de universos y lanzó la continuación de la melodía que conocía desde hacía muchos años, cuando usaba guardapolvo blanco y la bandera era algo que flameaba con estética e hidalguía en los patios escolares y en las plazas, en los barcos y en los aviones, en el centro del órgano que late para seguir andando, puesta en la escarapela urgente de cada acto donde esos colores traían entonces más mensajes que la imitación de los colores del cielo.
      Todo fue un momento, una toma de la posta para conducir la composición que ya estaba hecha, cantándole ahora al pianista para donde iba la música que había iniciado, dándole sorpresas a un argentino que poco podía saber que Paul Mc Cartney conocía la canción de su patria sudamericana. Y el músico tuvo su sorpresa, cuando la voz lanzó completa las frases siguientes, que al principio siguió como si la supiera desde que era chico, hasta que el piano dio algunas señas de que ahora estaba inventando algunas zonas como para seguir el diálogo agradable. El cantante miró al pianista, las palabras no eran entonces aliadas para el encuentro y fue un tarareo brotado con sangre calma el que tomó la libreta del instante y comenzó a jugar que guionaba con sapiencia lo que ya estaba pasando sin que nada se pudiese controlar.
     El pianista se prendía de la luz que salía del pecho del que cantaba y tocaba la música que se precisaba ahí, con cada una de las notas que podría haber estudiado, que podría estudiar alguna vez, sin que todas esas ideas de pasados o futuros lograra entrar en el cuadro. El himno era ya energía blanca, expandiéndose por los cuerpos vibrados por la música, que dibujaba un orden de amor puro, donde las patrias sabían ser origen, para desaguar por fin sin preguntas, en una eternidad de colores abrazados.

Voces humanas

2009-10-04T20:58:00.000-07:00

Germinación de siglos

Recuerdos musicales como don de respeto ante la partida de un ícono cultural americano.

Diego Oscar Ramos

Mercedes Sosa en Argentina era el disco que acompañó el clima de regreso a la democracia y también el fin de mi escuela primaria. Recuerdo que se escuchaba mucho en la casa de la infancia, en esa época mis cintas propias eran otras, era Thriller, era Pipas de la paz, era Lionel Ritchie, era Culture Club, eran los primeros esbozos de mis escuchas intensas de Los Beatles, también era En transito, de Serrat, que era el que escuchaban los grandes, pero a mi me gustaban esas canciones, algunas más que otras. Lo cierto es que entonces se dejaba el cassette entero, de un lado y del otro, no había mp3 ni control remoto del equipo, había que adelatar adivinando el pasaje de un tema al otro, algunos equipos tenían el identificador de silencio, pero lastimaban la cinta, así que la costumbre era dejar el transcurrir entero del cassette. Y hoy podría traer toda esa época si dejo las secuencias enteras de esos temas de Serrat y los de Mercedes. Con esos dos discos, se podía respirar en el aire que había algo nuevo, quizás era la democracia, quizás era la adolescencia que se venía, quizás era el prestarle otro estado de atención a todo, a la música, a las canciones de letras que decían cosas que dejaban a los grandes con cierta felicidad o satisfacción de escuchar esas palabras, todas juntas, esas y no otras.

Quizás era darse cuenta que la voz humana podía transformar la realidad o que los ánimos se modificaban cuando se cantaban algunas verdades silenciadas. Lo potente, para mí, aparecía cuando lo que se cantaba iba de la mano con un placer de los sonidos. Ahí me acuerdo mucho de esa voz profunda, abrazadora, cantando "...Arenosa, arenosita..." . Me encantaba lo que pasaba en toda la casa cuando aparecía esa canción, eran ganas de dar vuelta alredededor de la pileta, era entrar en estado de entusiasmo, era sentir en el cuerpo la alegría de una planta creciendo, era sentir el sol después de semanas de frío. Por todo eso, por la vida intensa que dejó impresa en muchas canciones, es que hoy me siento contento de que haya existido una mujer que supo darle su cuerpo a la tierra, para cantar una germinación de siglos, de la que todos nosotros nos hemos alimentado en algún momento. Gracias Mercedes!

Imágenes

2009-09-19T14:18:00.001-07:00

Transcurrir

Palabras soleadas para navegar cauces calmos

Diego Oscar Ramos

Mecerse entre aguas, navegar en una red, en una hamaca, dentro de un barco, apaciguarse de todo mareo, ser gota cayendo sobre el río, sudor desde la frente hasta el cauce, transcurrir lento por fuera de lo urgente.

Mecerse entre lagrimas de sal, entre sales contentas de bañadera antigua, entre antiguas lágrimas que ahora son ausencia, ausencia de tristeza que ahora es certeza, certeza de que mecerse en la calma aleja lágrimas tristes.

Mecerse feliz entre soles generosos, darse vueltas por diversión, ser goce de piel y de movimiento, jugar a la velocidad leve, a los giros repentinos en tardes de siesta, dormirse después de haber hablado con las luces.

Iluminaciones

2009-09-05T06:25:00.000-07:00

Sweet dreams

Escenas musicales de la vida onírica.

Diego Oscar Ramos
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Puedo sentir el aroma de la melodía, la escena entera, las nubes iluminadas desde atrás de las montañas, con reflectores de una luz tan blanca que dibujaba los bordes. Puedo verme viendo todo desde arriba de una montaña, compartiendo una mesa servida, en la cima, con el calor de un verano sin nieve ni viento que volvieran una gesta lo que se daba con el más corporal de los placeres. La melodía apareció completa, con la letra en un inglés más preciso en su captura sonora de los arreglos corales de la canción original que en el sentido de su letra. Sentados, todos viendo los reflectores en las nubes por sobre un valle, al frente de nuestro paraíso nocturno, fue entonces que empecé a cantar: Sweet dreams are made of this, who am I to disagree, I travel the world and the seven seas, everybody´s looking for something. Había una belleza sobrenatural en la manera en que podía reconstruir la canción entera de Eurythmics con mi voz, estaban todos los sonidos y las miradas respondían con alegría la maravilla que se construía en el acuerdo sensorial. Sentía que todos podíamos vivir esa totalidad de sonidos que se reproducían entre sí, copulando de felicidad por estar siendo escuchados sin disonancias o pensamientos que quisieran darle otras lecturas a un evento que nacía del más puro acuerdo. La canción brotaba, gota a gota, con entusiasmo. Y alcanzaba con mantener en contacto nuestras miradas como para que los instrumentos mantuvieran su hechizo de presencia, renaciendo cada uno de mis ganas de cantar esa melodía que me había dado modernidad y goce sensorial en los primeros bailes del final de mi infancia. Claro que desde entonces también habían pasado muchas nubes poco iluminadas por sobre los pensamientos y no todas las montañas habían parecido escenario accesible para vivir ceremonias de grupo, pero todos los interrogantes quedaban afuera con nuestra canción de las alturas, lo mismo que toda ironía que la letra original quisiera reflejar en la pantalla de sueños brillantes. Entonces sólo veíamos las nubes iluminadas desde la ciudad vecina y nos uníamos a los festejos, siendo música, alrededor de una mesa servida para homenagearnos.

Melodías y confluencias

2009-08-24T00:45:00.000-07:00

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Yendo de Brasil al living

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Arreglos melódicos similares generan puentes sonoros.

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Diego Oscar Ramos
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Causalidades, confluencias, inconciente colectivo o combinaciones simultáneas de cualquiera de estos factores, sea cual sea la explicación posible del parecido, lo concreto es que es notable cómo se parecen los arreglos de cuerdas de esta versión de 1981 y en vivo del tema Lorraine por los brasileros Jorge Ben y Tim Maia con el clásico argentino Yendo de la cama al living, de Charly García.

Un detalle para abonarse a las teorías de la captura antenada de melodías esparcidas en el éter, es que en esa época, los primeros años de la década del 80, García estaba por sacar el disco que llevaría el mismo título que la canción, su primer disco solista oficial.Y también viajaba asiduamente a Brasil, méritos del clima, el paisaje inspirador que él mismo había adorado para dar nacimiento a su grupo Serú Girán o la necesidad de estar un buen tiempo con Zoca, en tierras locales de la que era su novia por entonces.Quizás la antena ultra sensible de Charly estuvo dando vueltas por ahí en la época en que el tema de Jorge Ben sonaba en aires brasileros, aunque es interesante aclarar que la versión de estudio del mismo tema no tiene por cierto estas similitudes. Sin aventurarnos a más explicaciones de lo que sólo acontece, dejemos entonces el misterio para historiadores, musicólogos o hasta mediums del arte popular. Y disfrutemos mejor de la coincidencia, bailando hermanados la sincronía.

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Fuentes y emociones

2009-08-17T07:46:00.000-07:00

Amantes serenos

Una escena puede ser apenas una escena. O la revelación de un mundo recobrado. Palabras en homenaje a las películas Elsa y Fred, La Dolce Vita y todas las fuentes artísticas de emociones.

Diego Oscar Ramos

Emociones en una fuente.
Emociones como un afluente.

De repente algo se abre. Es acuoso, deja percibir un movimiento interno, deja mirarse para adentro y para afuera, permite percibirse con una línea de tiempo sinuosa, movediza, jugadora de abismos, apostadora con certezas de triunfo final.

Emociones en una fuente.

Dos seres se miran de frente, son acciones repetidas, son simulacro de algo que pasó en otro tiempo, son cuerpo de representación, son presentadores de un ritual que debía acontecer en ese instante, el único que se repite, infinitamente.

Emociones como un afluente.

Los dos seres se observan. Eso que están haciendo ya pasó, es una película filmada hace muchos años, es un repertorio de movimientos que acontecieron con otros dos seres que seguían un guión, que se movían espontáneos bajo pautas de un director armando su mejor escena.

Emociones en una fuente.
De repente algo estalla, como un espasmo delicado, en ellos y en el círculo que expande la verdad que nace en el momento en que la ficción se pliega y la realidad despliega sus dimensiones, cuando la intersección de gestos sin cronómetro brota como revelación de música viva.

Emociones como afluente.
Los veo en su abrazo en el agua. Siento la humedad en mis pies. Y mis ojos se unen en sintonización de intensidades vividas, en vibración de momentos simples y sensaciones hondas.

Emociones en una fuente.

De repente siento la calidez de unos brazos y la miel de una mirada que reconforta. Estoy siendo bendecido. Me es dado el fruto que crece por verdad revelada, por fuerza de vida única y eterna, por amor de cumplir con gracia lo que me es destinado.

Emociones como un afluente.

El ritual está conducido, tiene sus patrones y sus ceremonias, nos dicta movimientos, posturas y frases que llegan con aroma a novedad de siglos.

Las decimos con melodía de segundo irrepetible.

Y nos volvemos brillantes, serenos.

Amantes del agua.

Gestos y eternidades

2009-08-02T10:30:00.000-07:00

Antena húmeda

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Un gesto puede abrir la llave del código de lo que existe.

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Diego Oscar Ramos

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Acabo de recordarte, te hago en la imagen que se apareció sin control, como en sueños arropados en miles de mantas, como en ronda de fotos que se abrazan en tarde de cine continuado.

Te miro entre las risas de las imágenes, te beso en la frente y gozo con tu dejarte querer, con la simpatía con que dejás entrar al mundo todo, entero, brillante, por la antena húmeda que se abre cuando sentís el afecto real.

Acabo de darme cuenta de la conexión, de que soy parte de esa corriente de intercambio vivo con todo lo que se mueve alrededor de un gesto de cariño, de verdad pura abrazando un tiempo que se desvanece cuando hacemos la conexión, cuando damos y recibimos un torrente de átomos felices por ser parte de algo que crece.

Me miro en un verano de bichitos de luz girando su intermitencia luminosa por sobre nuestros cuerpos, ofrendando una sincronización repentina que le da más fuerza a esa antena que construimos con nuestro gesto, atrayendo ahora toda la materia del mundo, el código entero de lo que existe, para celebrar la apuesta positiva.

Acabo de vernos, aquí mismo, en este invierno de soles encendidos y te traigo nuevamente, te acepto presente en cada instante en que hago fuego con ramas, cuando camino mirando las formas únicas en que la belleza se manifiesta, al abrazarme con las palabras para cantarme un feliz cumpleaños o cuando suelto las sogas para ser baile con paraguas, cantando inspirado por la lluvia.

Nos miro desde adentro del mirar que se hace con ojos atentos y sé que todo está naciendo. La mesa está puesta, el mantel es del más suave lino y los alimentos no paran de multiplicarse. Te tomo de las manos, acepto la ceremonia. Y digo que sí.

Cartas y luces

2009-08-01T16:33:00.001-07:00

Siete soles

Las palabras, los sentidos y los sentires pueden jugar a las cartas y reírse juntos, sobre la soga de una felicidad luminosa.

Diego Oscar Ramos

Juro que juro, que camino, que ando, que me manejo con las perspectivas usuales, que lo usual carece de perspectiva única, que andar es la mayor perspectiva para un ser andante, que andar es la mayor certeza para quien se mueve en un paisaje que es movimiento.

Juro que jurar es una forma de hacer andar las palabras, de recordar sentencias fuertes soltadas al aire como juego serio, como parte de un misterio de situaciones que se resuelven con palabras y con números, con miradas y decires, con sintonías acordes a números que se consiguen y que se muestran, que se exponen para formar trayectorias que obtienen premios, que se privilegian en sus llegadas y sus presentaciones.

Juro que apenas juro porque recordé la palabra cuando quería lanzarme a escribirme en las sensaciones que queremos atesorar para que dejen de ser sólo nuestras, para que anden también ellas en su propia trayectoria expansiva.

Camino de la mano de las palabras que son juramento de sentido, que se saben unidas, pero con una promesa de libertad, de ayuda mutua para llegar a los acuerdos necesarios, con alegría de deslizarse entre manos que se sostienen sin apretar, sin lastimar de prisión lo que disfruta de moverse con sutilezas.

Ya andan entonces mis palabras, mis sentidos, en órbita tranquila con las cosas, en saltos felices, como de botas pasando de un charco a otro en día de tormenta con derecho a tarde de plaza.Me mojo en las manos que escriben, me veo y me construyo andando, con mis palabras, con mis atardeceres, con mis nocturnidades y mis soles tempraneros.

Todos nos miramos, sin prisa, con picardía de equilibrista aventurero, que sonríe de saberse capaz de ser su propia red protectora. Y escribimos firme la soga por la que andaremos en puntas de pies, dando saltos virtuosos para festejarnos la sincronía, la luminosidad de poder sentir la superficie en cada célula de piel que se anima a seguir andando, con la hidalguía de una columna vertebral que guarda con placer la médula de lo que es cierto, lo que es andanza saltarina de gotas de sol.

Pasamos al otro lado, o era el mismo lado con otras ceremonias que seducen de llegada a quien siempre está partiendo, dicen de este lado algunas palabras, que juegan a poner dudas o paradojas para divertir a los sentidos en su desplazamiento por la soga de sentires.

Vientos soplan risas y acomodan en una sola ocurrencia lo que estaba disperso, lo que se agarraba la panza en señal de pura carcajada, en presencia de fiesta sensorial, en espasmo de expansión, en entrada triunfal a la fiesta.
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Soñamos serpentinas, mis palabras, mis movimientos, mis ocurrencias, mis objetos parlantes, mis más gritonas sensaciones de pertenencia, para tranquilizarnos juntos y acariciarnos de inmediatez.Nos miramos, nos sabemos, guardamos en el bolsillo los signos de pertenencia y sacamos todos una carta. Las mostramos, la dejamos ser observada, miramos las que se han presentado y la alegría se presenta urgente, inesperada, bienvenida.
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El siete de oro, en constelación de soles alineados, estalla de música en el salón de espejos. Y nada podría hacernos sentir mejor en este momento.

Partidas y recuerdos

2009-06-26T05:37:00.000-07:00

Regreso a Neverland

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Homenaje a Michael Jackson, la mente abierta de la infancia y la sabiduría de mover el cuerpo con alegría.
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Diego Oscar Ramos
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Es como si se hubiera ido alguien cercano. Sé que puede ser un lugar común decirlo, algo que escuchamos cada vez que se va de la vida alguien famoso. Y sé que para hablar de esto doy vueltas, como un disco, evito el último tema, retraso la cinta del casette, pongo el repeat en el Winamp para que sigan sonando los temas que quería escuchar a los 12 años, en el final de mi infancia. En ese punto de pasaje donde los puentes no son del todo claros, donde parece que las cosas siguen siendo iguales, pero van abriéndose puertas que uno no sabe bien cómo pasó, dónde estaban las llaves, quién las había dado o cómo es que no teníamos todas las claves para entender lo que vendría. Quizás Michael Jackson tampoco haya entendido lo que era dejar de ser niño y en su moonwalking, el paso que parecía dar hacia atrás sin que nos dejara percibir los movimientos de sus pies, estuviera haciendo con el cuerpo un signo de pregunta de lo que para él era ser grande y también una expresión de deseo de no salir del sueño de Neverland, el País de Nunca Jamás de Peter Pan.

Y Michael gritaba ese deseo con swing absoluto, con todo el brillo en su guante único y ese poder sintético con el que el pop puede movilizar cientos de sentidos en pocos gestos y sin demasiada complejidad musical. Lo mismo siento, aunque parezca lejano el vínculo, con Beethoven y Mozart, quizás más complejos en su discurso, que también tenían magia pop, esa posibilidad de transmisión directa de sentimientos. Y a mis doce años recién cumplidos, cuando mi mundo conocido parecía dar una vuelta hacia otras tierras, recibía de Michael Jackson el regalo de un mensaje sin palabras, sin preguntas, sin dudas. No digo que él no las tuviera. Pero su discurso corporal de los años de Thriller – que pronto trajeron a ese presente los ecos de Off the wall y sus años como niño prodigio con The Jackson Five – generaba un placer de descubrimiento del ritmo y de atracción frente al poder expresarlo con el cuerpo. Qué goce había también en sentir por primera vez lo que era un ídolo global, una posibilidad humana que antes, los de mi generación, es probable que no supiéramos bien lo que era. Y vivimos también un deslumbramiento irracional al ver que él se movía como nadie que hubiésemos visto antes.

Y me parece haber escuchado que también los grandes decían que no habían visto nunca nadie bailar así, fue seguro en la televisión, en aquel viejo programa “Michael Jackson y sus amigos”, que empezaba a reemplazar los domingos a la noche al reinado anterior de “Disneylandia” como último programa del fin de semana, dejándonos con algo nuevo para comentar al otro día. Y acá había otro suceso, empezábamos a hablar de música y comenzábamos a saber lo que eran los videoclips, un género que tenía su auge inicial en esos días. Por entonces tuve además mi primer noche de pub, viendo videos junto a un compañero de escuela, en una salida ultra adulta para mis 12, para ver un documental sobre el clip de Thriller. Era un espectáculo en ese momento, si fue un tema esperar a que terminaran de pasar canciones de un grupo nuevo entonces, como Durán Durán, con canciones épicas como Hungry like a wolf, que sonaba bien, pero no era Michael. Era él quien nos movía todo el cuerpo con ese disco que uno quería escuchar todo el día, un álbum que trajo mucha más música a muchas vidas. A la mía, ahora que siento a la música brasilera como una de las fuentes más poderosas de alegría corporal, le dio en Wanna be startin something la primera escucha de una cuica, el instrumento más carácterístico del samba, ese que parece un animal gimiendo. Y también en ese tema, al final, un coro tribal bien africano. Y en todo el disco había una buena síntesis entre el soul, el rythm & blues, el funk, la disco music, algo de break, solos de guitarra típicos del heavy pop norteamericano y una voz que también sabía bailar. Todo eso lo puedo analizar ahora, entonces era sólo tener ganas de dejar correr el cassette desde el principio hasta que terminara, con esas ganas que daba de moverse.

Lo escucho ahora y puedo reconstruir olores, sabores, lugares de esa época, dándome cuenta que en esas músicas se guarda una llave. Las canciones que uno vivió con intensidad, en etapas donde ni siquiera podía filtrarlas con ideas de estéticas o jerarquías de calidades musicales, tienen un link sin password hacia instantes de purísima verdad. Nos sacan del laberinto que pudimos haber construido por encima de lo que era más verdadero en nosotros y nos ayudan a dar un salto hacia arriba, como hacía el Barón de Muntchausen agarrándose de la cabeza para autoimpulsarse y escapar de los riesgos donde lo metía su deseo de aventura. Y algo parecido pasaba en “El mago de Oz” – historia que en clave Motown había filmado un Michael Jackson adolescente junto a su amada Diana Ross – cuando Dorothy, luego que de un huracán la depositara en una tierra misteriosa, creía que la clave para poder regresar se la iba a dar un ser mágico que encontraría al final de un sendero amarillo. Pero todo lo que tuvo que hacer era dar ciertos movimientos con sus pies, calzados en unos zapatos que deberían tener tanta magia como sus movimientos y su propia voluntad de regreso. Quizás Michael, que nos hechizaba muy fácilmente con sus pies, nunca supo cómo salir con gracia de sus laberintos, ni pudo dar un salto bien por arriba de lo que le causaba dolor.

¿Qué será lo que se mueve adentro cuando no podemos hablar del todo de la muerte cuando le toca a un artista que alguna vez sentimos como muy cercano? Dije alguna vez, porque debo confesar que al empezar la adolescencia supe borrar la cinta de Thriller, menos el tema The girl is mine, ese dúo deliciosamente kitsch que hacía con Paul Mc Cartney.

Justo ahí comenzaría para mí un acercamiento a la música de Mc Cartney, primero con el disco Pipes of peace - donde cantaba dos canciones con Jackson – y después directo con toda la obra de los mismísimos Beatles, que poco a poco me hicieron alejar de los caminos dorados de Michael Jackson, aunque nunca del todo. Y con el tiempo, la vida me fue mostrando algunas puertas con secretos resguardados por esfinges. Uno de los saberes fue que un gran placer se genera cuando el pensamiento no es molestia para el cuerpo sino su colaborador, sobre todo con el cuerpo que desea ser movimiento. Como homenaje a esa certeza, dejo de escribir para escuchar Billie Jean en mi computadora y me lleno de sonrisa por poder haber cruzado el portal que hace que sienta tanto placer con esta versión bailable como con la delicada bossa que sobre ella esculpió un músico explorador como Caetano Veloso en 1986. Unos pocos años después, en la entrada de los 90, el baiano versionaría también el tema Black or white, releyendo sutilezas melódicas en la obra de Jackson, quien ya estaba andando un camino de transformaciones cada vez más perturbadoras para los chicos que nos habíamos sentido magnetizados por sus movimientos felices. En muchas etapas, incluso ya muchos años después de aquel impacto preadolescente, pude redescubrir la belleza y sabiduría de bailar el mundo. Desde entonces glorifiqué muchas de esas canciones que había borrado del cassette de Thriller y unas cuántas más de Off the wall, los discos suyos que más he disfrutado. Y en este instante, cuando todas mis palabras quieren hablar de la vida antes que de cualquier partida, puedo sentirme tranquilo, feliz de haber descubierto a tiempo lo más poderoso y sano que para habitaba en ese genio que bailaba alegre. Y en ese niño, hipnotizado de movimiento.

Fotografías y realidades

2009-03-26T08:26:00.000-07:00

Ojos de payaso

Una muestra de fotos – como Cuarenta del fotógrafo argentino Diego Sandstede - puede ser un lugar perfecto para percibir las dimensiones múltiples que forman la mismísima realidad.
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Diego Oscar Ramos

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Había entrado como impulsado en un trineo a la muestra, podía haber seguido caminado por Corrientes, tomarme rápido el 39 hasta casa, o parar en alguna librería para marearme un rato de libros, pero entré de inmediato al San Martín. Pero, ¿qué era?, cine no tenía ganas de ver, ni tampoco teatro. Si ya había salido indemne de todas las invitaciones a meterme en alguna función de improvisación. Por ahí no era el llamado, digo ahora que desenredo el ovillo. Entonces, el cuerpo andaba con ganas de andar, de extenderse en una línea movediza. Pero ahí había algo, eso seguro. Ya dentro, miré para todos lados, leí unas cuantas informaciones que no entraban a la cabeza y seguí viaje, derechito derechito hacia ese lugar donde el teatro parece ya casi convertirse ya en el Centro Cultural San Martín, el recinto donde siempre es placentero ver fotografías, más aún que en las escaleras del hall central, como si estuviesen en un ámbito mayor de intimidad. Nunca había pensado eso, menos en ese momento, que me metí de lleno en las imágenes que parecían parlantes, para decir miradas, muchos ojos, mucha conexión húmeda entre algo que se desplegaba en sucesión de historias en blanco y negro. Es cierto que otras veces, muchas veces, uno acaba mirando sus propios ojos en el vidrio que protege la fotografía, cuando la mirada se mira a si misma y el espejo abre espacios adentro. Pero esta vez, los ojos acariciaban, murmuraban sentidos, dejaban sentir el antes y el después de la toma fotográfica, como desplegando películas anidadas en gestos cercanos. En esa danza iba cuando una voz de mujer llamaba insistente a un niño que estaba cerca, que quizás veía mis pensamientos, para que viera el circo. Lo llamaba como si el mismísimo circo estuviese ahí presente, como si la invitación pudiera atraer los ojos del chico en esa imagen en especial. Sentí que había ahora otra película y abrí más el ángulo de captación. Cuando llegó hasta su madre, en lugar de meterse en la fotografía, se tiró al piso y empezó a girar, a hacer morisquetas diversas, apasionado en su juego corporal. Ahí la mujer endureció el cuerpo y dijo, con voz de mando: “¿Querés dejar de hacerte el payaso?”. Algo se congeló en ese momento, sentí una grieta entre la representación y lo que llamamos realidad. Seguí mirando las fotos que faltaban, en alguna el mareo de la dimensión nueva me enfrentó en algún destello con mis propios ojos, mirándome desde la cara de un chico. Sin pensar demasiado, volví a la línea recta, caminé por Corrientes, miré de lejos algunos libros, sentí la mezcla de sahumerios de los kioscos de flores y los vi de nuevo, caminando delante, la madre y el nene. Antes de que la grieta se abriera más y me dejara sin colectivo de vuelta, me agarré de la mano, caminé más rápido y me trepé al 39 cartel rojo, que me estaba esperando, con el payaso y el niño de la foto, sentados en el primer asiento.